Farinhada

2011-07-20T16:10:00.000-03:00

2011-07-20T15:47:00.002-03:00

Enfim, embora com atraso, o tão bem guardado segredo

Antes que me ponha, finalmente, a revelar o tão bem guardado segredo que é a receita obtida por meu tataravô a duras penas nas ilhas geladas na Rondívia em fins do século 18, deixo aqui registrado para toda a não-eternidade que o universo não é composto por terra, água, ar e fogo, como vem da filosofia grega clássica e posteriores.
A Rondívia, este país situado em algum ponto a leste da rua Humboldt, cujo único cidadão caucasiano branco bípede com polegares opositores, barba, bigode e cabelo quase nenhum e que algum dia tenha escutado a quinta sinfonia a visitá-lo foi meu tataravô, é pródiga (a Rondívia, caso já tenha se esquecido tão longa foi a frase anterior) na produção de duas coisas: vento e filósofos. Tanto que os filósofos da Rondívia são absolutamente desconhecidos em qualquer parte do mundo mas, caso se desse o contrário e o mundo inteiro tivesse se dobrado à sapiência filosófica desses gênios desconhecidos, diria-se desses serem os filósofos cabeças-de-vento.
Os filósofos da Rondívia há muito, desde que o mundo era simplesmente um sonho insano na cabeça desocupada de seu criador, sabem que tudo o que existe, existiu ou haverá um dia de existir é composto por cinco elementos essenciais: sal, peixe, vinho, música e amor. Desses cinco elementos deriva-se todo o universo. O corpo, a pedra, a folha, o mar, o sol, as pilastras dos palácios, os livros, os macacos, as bactérias, e até mesmo os políticos e os árbitros de futebol, acredite, tudo que há, houve e haverá parte desses elementos, o que foi muito tempo depois interpretado um tanto erroneamente por Aristóteles e pelos alquimistas e por Jorge Ben Jor e que gerou os quatro elementos e a quintessência e outros enganos, coisa que deixaremos para comentar em outra oportunidade caso ela ainda nos surja em vida, assim como os motivos e circunstâncias que levaram meu avô a aportar na Rondívia e tudo que sucedeu após esse fenomenal evento.
O fato é que o universo é composto por sal, peixe, vinho, música e amor. E é daí que vem a receita mais famosa da Rondívia: dos cinco elementos, mais a sextessência rondiviana, que é o macarrão. Hoje através da ciência pós-moderna sabe-se que o macarrão é fonte de carboidratos que são fundamentais para nossa sobrevivência, e daí se percebe a sabedoria do povo rondiviano transformada em culinária: os cinco elementos essenciais, mais a sextessência, fazem a Bacalhonada, o prato fundamental em torno do qual se reúne todo o conhecimento dos filósofos da Rondívia e, portanto, o conhecimento humano.
Tudo isso foi dito para que você perceba a necessidade de reverenciar a receita que se segue, e transformar o ato de prepará-la em evento ritualístico e sua deglutição em uma festa que deve ser anunciada aos quatro ventos antes, durante e após todo o ritual, até mesmo pelo rádio ou, quem sabe, por pombos-correio, muito mais modernos.
Uma última observação antes da receita propriamente dita: siga rigorosamente as quantidades determinadas, para não se ter o risco de um resultado absolutamente cartesiano. Assim como na vida, quanto mais se seguem as regras menos se controlam os resultados, e é isso que faz, desse prato, um símbolo indelével da sabedoria dos mais sábios de todos os sábios de toda a história humana.

Bacalhonada

Ingredientes:

* 500g de bacalhau em lascas
* 1kg de macarrão (qualquer formato, mas preferencialmente talharim para que possam todos se divertir e passar alguma vergonha ao enrolar o macarrão no garfo)
* 12 garrafas de vinho (algumas de vinho branco, outras de vinho tinto)
* um tantinho de Azeite
* algumas cebolas
* alho em pasta
* uns poucos tomates
* um pouquinho de sal
* azeitonas sem caroço, pretas e verdes
* música a gosto
* uma ou mais pessoas as quais se ama

Modo de preparo:

Mergulhe o bacalhau em lascas (previamente dessalgado mas não muito) em meio litro de vinho branco. Deixe que o bacalhau fique um tanto bêbado, o que deve levar cerca de 45 minutos. Beba o meio litro restante.
Coloque música a gosto no ar, e convide a pessoa que você ama para dançar. Abra outra garrafa de vinho. Distribua vinho para todos a cada 5 minutos.
Faça o macarrão à parte (fazer o macarrão é tão óbvio que não merece instruções).
Em uma panela média coloque o azeite, deixe esquentar; coloque o alho em pasta, doure as cebolas cortadas em rodelas; quando douradas, beba um copo inteiro de vinho, dê dois rodopios com cuidado para não se queimar e beije o(s) ser(es) amados.
Ponha na panela o bacalhau e mexa bastante, com cuidado para que não frite o bacalhau ou você também estará frito; coloque os tomates picados; mexa mais lentamente; experimente e vá colocando sal a gosto.
Coloque algo como dois copos de vinho branco na panela para fazer um caldo leve; deixe esquentar até quase ferver, mas não ferva; beba mais vinho.
Quando perceber que o bacalhau está suficientemente cozido, o que vai depender mais de quanto vinho tomou do que qualquer outra coisa, desligue.
Em uma travessa coloque o macarrão, jogue o molho de bacalhau por cima, decore com as azeitonas pretas e verdes e mais rodelas de cebola, que foram fritas no que restou na panela.
Beba mais vinho, cante alguma coisa como “Corrientes, Tres Cuatro Ocho” ou algo que o valha, bem alto, e sirva.
Todos devem estar embriagados do vinho.
A música deve estar no volume suficiente para que todos cantem, mas que todos possam conversar sobre futebol, amores, Paris, Oeiras ou qualquer coisa que encante a alma.
Essa receita serve entre duas e 6 pessoas. Ou mais, quem há de saber?

2011-06-25T12:30:00.001-03:00

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Macarronária

2011-06-18T10:53:00.003-03:00

É tarefa masculina prover o alimento da fêmea, especialmente quando a fêmea faz morada no quarto principal do peito do macho. É tarefa do homem caçar o ex-vivo animalzinho ou tubérculo ou sorrateira raiz, ou usar o cartão de crédito ou a capacidade de realizar o escambo (ou, em último caso, a invasão armada de um depósito de um supermercado qualquer) para transformá-lo em fondues de peito de morango ao chocolate, bife de lontras a escarola, pato com laranjas da Albânia e molho de catupiry ou salada Scafollesi Tontti enfeitada com fios de ovos de crocodilos albinos da Malásia. Ou até mesmo num simples molho a bolonhesa. Mas os tempos modernos fazem crer aos menos ponderados que, pelo fato de todos terem os direitos iguais, homens, mulheres e suas variantes e adjacências, tal fato (o prover da fêmea pelo macho) esteja em desuso. Evidentemente, é de uma grande parvoíce tal assertiva, pois a confecção de pratos coloridos, saborosos e, evidentemente, nutritivos, do homem para a mulher é, no mínimo, sinônimo de boa educação, além, é claro, de servir a objetivos tão nobres quanto o de alimentar, que sejam o de enamorar, de seduzir, de encantar e o de evitar que seres tão encantadores tenham suas delicadas extremidades superiores, vulgarmente chamadas de dedos, cheirando a alho ou com bolhas liquosas causadas pelos inevitáveis acidentes com o calor das panelas. Enfim, está escrito nas Tábuas de Abdalel, no item 14, alínea c: “faz o alimento para o corpo de sua amada, que dela receberás o alimento de sua alma”.
Assim, procede que o homem deverá ter como conhecimento essencial ao menos uma receita que provoque, em seu objeto de adoração: aumento dos batimentos cardíacos, dilatação das pupilas, discreto inchaço ao sul do continente, elevação da temperatura corporal, aumento da salivação e vontade de rodopiar pelo ar ao som do Bolero de Ravel. Evidentemente, a dança varia conforme a música, mas tem-se como parâmetro de qualidade gustativa o NRPS, ou número de rodopios por solfejo. O índice ideal, segundo estudos apuradíssimos do Instituto de Ciências Gastronômicas de Valverdianne, Escolávia, é de 52,876 rodopios por solfejo. Mas houve um caso no ano de 1937, no sul da Lituânia, em que uma jovem donzela se encantou tanto por um singelo bife ao molho preparado pela sua metade da laranja que rodopiou à incrível marca de 682 rodopios por solfejo, marca considerada imbatível e que recebeu a impressionante média de 10,6 pontos no levantamento das placas de pontuação pelos jurados, ainda mais impressionante pelo fato da maior nota possível a cada um ser 10, o que, apesar de certo estranhamento inicial, não obteve maior repercussão diante do espetáculo dos rodopios da jovem em questão.
Dá-se, então, que é preciso ter nas mangas não apenas abotoaduras mas, principalmente, uma receita. Simples que seja, como a obtida a duras penas por meu tataravô durante expedição às ilhas geladas da Rondívia, no século 18, e guardada debaixo de sete chaves no baú da memória da família e que será posta, na próxima quarta-feira, à disposição do mundo em nome da liberdade, da igualdade, da fraternidade e do bom andamento das relações entre os sexos e entre todos os povos.

(publicado originalmente em março/2008)

2011-02-09T16:34:00.004-03:00

A primeira vez que chorei em Paris
Vamos pular etapas e chegar ao avião da Tap que sobrevoa o Atlântico a 11 mil metros de altitude. Estamos a noroeste da costa africana, é madrugada (ou seja, nem Deus, se existir, está enxergando alguma coisa) e é mais ou menos na direção de Cabo Verde ou coisa que o valha. E, acredite, nos fones de ouvido toca a Suíte Número 3 para Violoncelo, de Bach, e o avião balança muito, a ponto das belas e elegantíssimas aeroraparigas portuguesascomcerteza suspenderem o serviço de bordo (surpreendentemente bom, apesar das belas moças – bem, algumas nem tão moças nem belas, o que pouco importa - serem absolutamente sérias e pouco sorridentes) e se amarrarem com os cintos de segurança. A única coisa que pensei, numa frieza nunca dantes imaginada, foi que se tivesse de morrer em um acidente de avião que fosse, pelo menos, na volta. E que nada aconteceria porque, ora, aviões não caem quando se escuta a Suíte Número 3 para Violoncelo, de Bach.
E estamos em Lisboa, e correndo para a fila da imigração para carimbar os passaportes. Não sei você, mas na fila eu ia ficando cada vez mais nervoso, com medo de alguma coisa dar errado. Sei lá. Implicarem com alguma coisa. Faltarem documentos. Algo, não sei o que. Mas estava tudo ordem.
Um casal à nossa frente vai ao guichê. Ela, jeito de uns 40 anos, assim: vestido de onça; botas até os joelhos; absolutamente blondie; uma coisa de veludo (não sei como se chama) sobre os ombros. Ele: gringo, nem brasileiro, nem português (chute: italiano); pelo menos 60 anos; visivelemente nervoso. Ela fala com o agente da imigração algo como “mas nós nos casamos semana passada; vamos em lua de mel”. Retidos. Não embarcaram. Nossa vez. Tudo bem. Carimbo, um certo mau-humor do português. Aí, detector de metais e tal. Olha só o que acontece. “Tens notebook? Tire”. Tiro. “Remova a bateria”. Removo. “Câmera fotográfica”. Câmera. “Tire o cinto”. Tiro. “Tem um tubo na mochila. Abra”. Abro. “Perfume?”. Perfume. “Não passa”. Como assim, não passo? “Perfume. Líquido”. Mas está no limite. “Quanto tem aqui?”. Cem ml. “Como sabes que tem 100ml?”. Ora, está escrito. Silêncio. Observação acurada dos ml. “100 ml. Ok”. Ufa. Então outro diz: “Vocês vão pegar o vôo xxx para Paris?”. Sim, nós, e mais um monte de gente. “Não vão não. Está fechando”. Como é? E, olha. O aeroporto de Lisboa é enooooooooorme. O portão era o 26. Estávamos no portão 1. Vinte e seis portões de correria. Pior. Eu, sem cinto. Ela, correndo na frente. “Corre, corre!”. As calças caindo. Mochila na mão, cinto na outra, outra mala no ombro. Vinte e seis portões. As calças caindo. Pior. Sem roupas de baixo. Ué, queria ficar folgado, o que tem? Mas as calças caindo. “Portão 26, chegamos!”. Arf, arf... Pessoa no balcão: “Vão pegar o vôo xxx para Paris?”. Claro, porra! “Não vai dar. Já vão tirar as mangas”. Quem quer saber de mangas? Que merda de mangas? Correria, calças caindo, entramos no avião quase empurrando a nova aerorapariga. Umas 300 pessoas olham com cara de enfado as duas criaturas suadas e assustadas entrando. As calças caindo. O cinto em uma mão. Deu tudo certo.
Uma hora e meia depois, Paris. Muito frio. Na van a caminho do hotel, uma guia brasileira e cerca de dez pessoas, nós inclusos. Todos os outros só perguntavam sobre compras, detaxe, lojas. Nós, mudos, só olhávamos um para o outro. Estamos em Paris. Eram 5 da tarde, fazia frio e escurecia. E nós, mudos e engasgados, olhávamos pela janela para a Paris que ia surgindo cada vez mais iluminada, e olhávamos um para o outro. Quem conseguia falar alguma coisa? Estamos em Paris. Em P-A-R-I-S.
Lembro do meu avô e de mais um monte de gente. E vocês, nessa porra de van, calem a boca!Vocês não merecem estar aqui, consumistas burguesinhos do caralho! A van pára para deixar alguns deles em um hotel. Nós íamos para outro.
A porta da van fica aberta, e já é noite. Olho para fora e estamos parados em frente à Gare de Lyon. Eu digo: “olha onde a gente está. Olha onde a gente está. Puta merda, olha só onde a gente está!”.
E choro.

2011-02-09T15:01:00.005-03:00

A título de informação

Talvez você ache um saco os posts que vou colocar, a partir de hoje, sobre Paris.
Talvez ache o autor, no caso eu, um deslumbradozinho, um intelectualzinho, um classemédiacontadordevantagensporquefoiaparisumaveznavida.
Talvez você deixe comentários críticos aí embaixo de vez em quando. Talvez você tenha ido e pensado “caramba, era só isso”?
De repente você detestou a comida.
De repente, sei lá, você simplesmente não achou a menor graça. Acho difícil, mas acontece.
Mas pode ser que você se identifique. E se arrepie, ou se emocione, ou chore, ou ria, ou sinta saudades daquela vez que você foi lá e passou três dias.
Pode ser que você lembre de como era viver em Paris quando você foi lá passar dois anos estudando. Pode ser que você ache graça de uma ou outra coisa fora de contexto, ou se sinta representado por esses posts de alguém que foi pela primeira vez
a Paris, sem ser rico, sem saber falar francês, sem fazer pose para colunas sociais e com grande possibilidade de passar perrengue em terras alheias.
Não sei o que você vai achar.
Sei que adiei ao máximo escrever esses posts, e cheguei a jurar que nem os faria. Era minha maneira de guardar, dentro de mim, os lugares, os sentimentos e alegrias e dúvidas, e risos e lágrimas. Pensei que só abriria esses sentimentos para esses que tiveram a oportunidade de ir lá e sentir o que senti. Tem gente que vai e não sente. Tem gente que vai e detesta. Tem gente que vai e morre de amores. Tem gente que vai e não volta. E tem gente que, como eu, vai e, de algum modo, mesmo que rode o mundo inteiro, nunca mais sai de lá.
Se sentir vontade, leia os posts. Você que conhece bem Paris, perdoe eventuais percepções distorcidas, releve algum momento deslumbradinho. Porque foi deslumbre, sim. Nunca um deslumbre cego. Mas um deslumbre de alguém que foi a um lugar onde sempre quis ir, mas que por quase 40 anos acreditou que nunca conseguiria.
Perdoe algum tom exageradamente condescendente, ou até mesmo delirante. Se puder, me ajude a compreender o que é Paris, e onde a Paris real se encontra com a minha Paris (todo mundo que vai passa a ter a “sua” Paris, já comprovei isso). Porque eu vi Paris nos livros, nos filmes, nas fotos, nos sonhos. E, um dia, vi Paris. Fui lá. Toquei nas paredes que antes eram devaneio, e elas existem. São reais. São de pedra. E agora são paredes-lembrança.
Sabe. Eu ainda estou lá. Voltei, mas até agora não saí de lá.
Espero que compreenda.
Foi só pra esclarecer.

*aproveito pra dizer que NÃO, NÃO será um "diário de viagem", apesar de, evidentemente, sê-lo;
**aproveito para dizer que TODAS as fotos publicadas aqui serão as que eu fiz lá, portanto não copie, não use, bláblábla;
***aproveito para pedir que você, tendo ido ou não a Paris, PARTICIPE, comente, opine, critique, sempre naquele nível a que as pessoas costumam dar o nome de "adequado";
****aproveito para dizer que faz (fazem?) 7 meses que não posto nada, e que agora, ahá, vai ter de me aturar.

2010-07-12T11:21:00.004-03:00

Pelo bem do futebol
A vitória da Espanha na Copa do Mundo é um alento. Em tempos onde praticamente todos os países abrem mão de suas características em nome de um pragmatismo que vinha dominando o cenário do futebol, é muito bom que o titulo de 2010 fique nas mãos de um time que joga não apenas um jogo dentro de seu estilo, mas vistoso, com toque de bola, com dribles, com um tipo de emoção que vai além da ?garra? e da força: vem com isso, também, a tal da força. Mas com habilidade e uma certa sensibilidade.
A Holanda da África do Sul foi uma espécie de seleção do Dunga que deu certo. Ou quase deu certo. Talvez a melhor definição tenha vindo de Paulo Vinícius Coelho, o PVC: a antiga seleção do futebol total veio disputar o título jogando o anti-futebol total. Um jogo duro, jogado com aquela palavrinha que assusta qualquer um que tenha ainda alguma crença no humanismo: foco. O jogo da Holanda era focado na força, na destruição das jogadas, e cuja maior diferença da seleção dunguista era a presença de dois bons jogadores, em forma e relativamente habilidosos: Sneijder e Robben. E ainda tem um certo Van Bommel, uma espécie de Felipe Melo loiro. Muito pouco para quem já teve Cruyjff, Resembrink e tantos outros.> Para os que dizem que a Espanha é um time de poucos gols, há que se lembrar que em praticamente todos os jogos o time espanhol jogou com um esquema que tinha prioridade na posse de bola, no toque elegante, na troca de passes, e na habilidade de jogadores como Iniesta, Xavi, Villa. Sem deixar de lado a tal da raça, sim, porque quando a habilidade não basta é preciso mesmo um pouco de força. Mas uma força que não é a força bruta e, sim, a força da determinação. Puyol, é o símbolo desse jogador que se não prima pela técnica apurada tem a tal raça, mas jogando limpo, bonito, dando gosto de se ver. Os poucos gols não retrataram a beleza de seu jogo. Mas mostrou que havia equilibrio no time. Fez poucos gols, levou menos ainda. Mas, nunca, abriu mão de jogar para a frente.
Há muito tempo uma seleção com essas características não era campeã. O Brasil em 94 foi campeão na base da força, com a diferença que tinha um gênio em campo, o baixinho Romário. Em 98, a França também não jogava com tanta habilidade, mas tinha outro gênio: Zinedine Zidane. Em 2002, de novo a Seleção Brasileira dura, mas com dois craques: Ronaldo e Rivaldo. Em 2006 a feia Itália, marcada pela brutalidade de Matterazzi. Ou seja: há tempos, bastante tempo, criou-se a impressão de que o futebol bonito não ganha mais nada. Idiotas da objetividade, morram com essa.
Para o futebol brasileiro, fica a lição espanhola. Um país que cuida de suas categorias de base, que organiza seu campeonato e sua seleção com cuidado, com critério. Um futebol que é rico, mas não é rico por acaso. É rico pela competência de seus dirigentes, e que sabe explorar, no melhor sentido da palavra, o talento de seus jogadores, mesclados com talentos que são adquiridos em outros países e que elevam a qualidade de seus jogadores, coisa que não acontece, por exemplo, na Itália. Para o futebol brasileiro, a lição de que não é preciso abrir mão de suas características, que não é preciso enclausurar seus jogadores em monastérios ou quartéis fechados. Não é preciso ser mal-educado, grosseiro, nem é preciso ter guerreiros em campo. É preciso ter craques. Para vencer no futebol, é preciso ter jogadores, esquemas táticos, técnica, habilidade.
Acabou a Copa do Mundo, e o privilégio da África do Sul é grande. Por ter possibilitado ao futebol bonito, bem jogado, renascer. A Copa de 2010, espero, será marcada pelo renascimento da arte no futebol.
O futebol do Brasil, agora, tem quatro anos para balançar sua estrutura mofada, suas convicções mesquinhas e reconstruir, no imaginário, aquilo que se perdeu. Com a consciência de que já faz tempo que não somos os melhores do mundo, mesmo tendo sido cinco vezes campeões. Que a CBF se espelhe no futebol espanhol, e deixe de tentar reinventar quem somos. Basta que se resgate o que parecia perdido, e que a Espanha acaba de mostrar que não morreu: o brilho do futebol que merece ser considerado arte, que merece ser considerado mais que uma guerra em campos de batalha.
Vem aí 2014. Dá tempo. Parabéns à Espanha, e parabéns ao futebol. Seu campeão do mundo, hoje, é digno de sê-lo. Como há muito tempo não era.
(foto do Big Picture)

2010-07-08T14:34:00.000-03:00

A banalidade do mal é uma expressão de Hannah Arendt, usada em seu livro “Eichmann em Jerusalém”. Arendt faz uma análise de Adolf Eichmann, braço direito de Hitler. Ela mostra que Eichmann não apresentava características que o enquadrassem como doentio, perverso, monstruoso. Ao contrário. Um dos grandes assassinos da história se mostrava funcionário cioso, eficiente, que obedecia, sem questionar, às ordens superiores. O que movia Eichmann era um sentimento de hierarquia burocrática, e o pronto atendimento às ordens era a forma de possibilitar sua ascenção dentro dessa hierarquia. Não havia para ele bem e mal. Considerado um monstro, ele não tinha histórico significativo de traumas ou desvios emocionais. Eichmann era, em tudo, dentro dos padrões.
E então Hannah Arendt mostra que alguns indivíduos agem dentro do sistema em que vivem movidos pelas regras consolidadas dentro desse sistema. O código interno do sistema reduz a percepção individual de bem ou mal, de certo ou errado, de moral ou imoral. Então chegamos ao caso de Eliza Samudio. E então chegamos a algumas questões. Será que o crime aparentemente cometido por um grupo de pessoas, entre eles um atleta famoso, foi cometido por monstros desprovidos de sanidade? Dentro de que sistema de valores eles agem? Porque eles julgam legítimo matar uma pessoa e, com tanta frieza, “resolver o caso” com algo tão horroroso?
Vale a pena pensar um pouco mais sobre isso. Vale a pena pensar se não estamos, todos, construindo um sistema que de alguma maneira legitima comportamentos como o dos assassinos de Eliza, os assassinos de Isabella, os assassinos de João Hélio. É fácil cair na tentação de explicações que, no fim das contas, servem mais de escapismo que de compromisso. Nem todo criminoso é monstro. Nem todo criminoso é doentio. Não é verdade que a pobreza ou a infância sofrida sejam determinantes exclusivas de padrões de comportamento criminosos. A coisa pode ir muito além disso. Mas estamos sempre acreditando que o mal é praticado por bandidos desprovidos de alma, por gente doentia. É mais fácil acreditar que alguém que comete um crime pavoroso seja alguém fora das convenções sociais do que perceber que esse monstro foi concebido dentro das normas estabelecidas por nós mesmos, ou por nossos pares, ou por nossos líderes, ou por nossos ídolos. É mais prático, mais cômodo. Mais simples. Gera menos esforço.
Outra coisa. Atitudes pequenas podem ajudar. Não custa nada pensar, por exemplo, se postar no twitter piadinhas a respeito do caso não nos torna cúmplices deste e dos próximos crimes. Porque a piadinha banaliza a crueldade do ato. A piadinha é quase um álibi que nos coloca em outro lugar no aspecto psicológico, distante do ato em si. Quanto mais distante, mais próximos de nós. Pule a piadinha. Ela é inútil. Ela é tola.
E Hannah Arendt foi tão clara. É tão necessário estarmos atentos à banalidade de atos do mal e evitar sua ocorrência. Tão necessário.

2010-06-18T11:05:00.000-03:00

2010-06-05T11:21:00.007-03:00

"Queridos fotografos Dieci!!!!
Hoje é a abertura da mostra, fizemos a montagem ontem e as fotos ja foram vistas por um monte de gente porque aconteceu uma festa no local.
Ficou tudo muito bonito.
Vamos torcer para ir um mundaréu de pessoas e que tudo seja vendido!!!!
um beijo grande a todos
Paula França e Paolo Vitale
www.fotografosnapoli.blogspot.com
PS.
Fomos noticiados em varios jornais daqui."

2010-06-04T11:42:00.000-03:00

Sobre a utilidade das inutilidades

Há quem diga da poesia: uma inutilidade. Que bobagem. Inútil, na verdade, é acreditar na utilidade de um mundo sem poesia.
Que utilidade teria um mundo absolutamente pragmático, positivo, incontestável, absolutamente concreto e centrado no indelirável? Que utilidade pode haver não apenas em um mundo, mas em qualquer coisa cuja única função seja ser útil? As coisas podem ser, sim, práticas e próprias para utilização em benefício da materialidade humana. Mas, porque não podem ser poéticas? E não é isso, um pouco de poesia no duro mundo do concreto, a existência de tantas curvas em Niemayer? E não seria por isso que, no exercício diário da sobrevivência, o gari samba ou valsa ou tangueia, flanando pelo palco de asfalto abraçado à vassoura em total concubinato com a fantasia, prima-irmã da poesia?
Não é necessário ser um erudito. Não é preciso saber de anapestos, eneassílabos, heterométricos, redondilhas menores nem alexandrinos. Nem é assim tão importante que você escreva alguma. Quase uma heresia, vamos ao extremo de que talvez nem seja necessário que você leia nada. Veja bem. Eu disse talvez. O que não significa nada. A não ser que é possível ver, sentir, admirar a poesia simplesmente abrindo os olhos. Ou fechando. Abrindo os olhos para o que existe além de cada objeto. Fechando os olhos para o que os xiitas racionalistas insistem em colocar por sobre a imanente poesia das coisas. Porque cada coisa guarda, em si mesma, a poesia. Porque tudo é metáfora, mesmo que você não saiba nem o que é metáfora ou, sabendo, assim não o queira. Porque uma cadeira nunca é uma cadeira. Uma cadeira é a metáfora que usamos, na concretude, para descanso. E lembro de Rubem Alves, que com sua pedagogia dos sentidos nos ensina que nosso corpo carrega pela vida duas caixas: uma, a caixa das ferramentas, a caixa das coisas que precisamos para viver. Outra, a caixa dos brinquedos, aquelas coisas inúteis das quais não necessitamos para viver, mas que são imprescindíveis para sermos felizes. É nessa segunda caixa que estão as bolas de meia, os abraços dos avós, o por do sol com os pés na areia e o rodopiar bêbado ao som de uma música qualquer. É nessa segunda caixa que está Cortazar, que nos ensina de forma absolutamente inútil e, por isso mesmo, imprescindível para sermos completos como seres humanos, como pousar tigres na mesa de jantar.
O mundo, caros e caras, talvez seja uma grande inutilidade. Quem sabe sejamos todos pequenas peças inúteis em um grande sistema caoticamente ordenado que tem a mesma utilidade de uma folha de bananeira que balança ao vento. Não nos iludamos com o que é definitivo, palpável, absolutamente racional. A razão está mais próxima da imaginação do que a certeza está próxima da verdade. Não custa nada obter, por exemplo, a sabedoria vegetal. Aquela, de Manoel de Barros, a sabedoria que recebe com naturalidade uma rã no talo.
Existe, diga, algo mais útil do que isso?

2010-04-17T00:17:00.001-03:00

Não queria que esse fosse um post de um hetero sobre um livro com “temática homo”. Mas, porém. Ele é. Veja aí a primeira frase:“temática homo”. Por mais que me esforce, meu olhar sobre Maurice é um olhar de hetero. Um olhar “de fora”. Sujeito a distorções e a não percepção de nuances que não fazem parte do meu arcabouço imaginário. Mas enfim, aí vamos nós. Vou correr o risco.
Tento imaginar como é gostar de alguém e não poder dar a mão na rua, não poder dizer que ama, não poder ir ao cinema, ao restaurante, à academia, ao clube, ao jogo de futebol, à balada. Tento imaginar olhares lançados sendo interrompidos pelo medo do desprezo, e, pior: tento sentir os olhares de desprezo. Imagino como é sentir amor, sentir tesão, sentir desejo, e ser obrigado a usar em todas as relações uma régua onde cada centímetro vale um quilômetro. A distância que separa as possibilidades de concretização tendem a ser maiores, já que a trena da moral tem marcações muito mais largas quando se está fora da norma. As normas. Os códigos.
Maurice por muito tempo parece confuso. Mas a confusão maior está em Clive. Porque Maurice permanece em conflito. Clive é a desistência. Maurice está em conflito, Clive entra na conformidade. Gosto de pensar que a confusão está, na verdade, no gesto de se conformar. O conflito não é confusão. O conflito é a busca e, se se está em busca, qual é mesmo a confusão? A conformidade é a aceitação de que a confusão está instalada e é melhor deixá-la ali escondidinha, já que o eu-social quer sempre o não-conflito.
Mas percebi em Clive e Maurice alguma coisa que pode ser transposta para qualquer relacionamento. O eterno jogo do perde-e-ganha. O eterno descompasso, mesmo entre os aparentemente afinados. Nas relações hetero, que não são livres de preconceitos – negro-branco, gordo-magro, jovem-velho, rico-pobre - o descompasso acaba fazendo um vencedor aos olhos de quem questiona. A diferença é que Maurice e Clive e quase todo mundo que vive os dilemas particulares de Maurice e Clive são obrigados a fazer do eu-social algo que mata o eu-eu, e isso faz dessas relações, na verdade, um jogo de perde-e-perde. Não há empate. E não há vencedores. Há perdedores, sempre. Porque a moral vigente esmaga as vitórias conquistadas mesmo em ambientes livres, os não-lugares que alguém já citou aqui. Porque o não-lugar é sempre menor que o lugar. A moral derrota em cada olhar de reprovação lançado sobre os envolvidos. Em cada riso disfarçado. Em cada toque de mão evitado, em cada piada sobre a parada gay.
Então, consegui ver em Maurice um pouco do que é viver isso. Um pouco. Uma pequena amostra. Do que é a angústia, a solidão, o sentimento de inadequação, a luta permanente do eu-eu contra o eu-social. Que normalmente vence, seja em qual for o tipo de relação. O eu-eu de Clive perdeu a luta para o eu-social. A família, a moral vigente, a posição na sociedade. São forças extremamente poderosas, e não é qualquer Clive que as supera.
E Clives existem aos montes por aí.
Sim, tem Scudder. Mas isso é para outro post.

(post para o blog Mauricedades - http://mauricidades.blogspot.com/)

2010-03-25T08:49:00.000-03:00

(foto: André Gonçalves)

2010-03-09T15:48:00.000-03:00

2010-02-25T00:52:00.000-03:00

Querido Diário

Meu dia hoje foi bastante movimentado.
Pra começar, soprei uma nuvem que ficava em cima da minha cama.
Era uma nuvem preta, com cheiro de cachorro molhado, e que tinha uns olhões, assim, bem grandes, que olhavam pra mim e me faziam ficar espremidinho no meu travesseiro, com as pernas encolhidas e o dedão na boca e os pés gelados e um bolo de cabelo agarrado dentro do estômago. Mas eu lembrei do meu avô e resolvi ser corajoso como ele, e enchi o peito e dei um sopro bem forte nela, a nuvem preta, mas um sopro bem forte, bem forte, aí a nuvem preta arregalou os olhos e tentou gritar alguma coisa, mas ela só tinha olhos e não tinha boca. Aí ela se espichou, como se fosse de borracha e quisesse tentar segurar na cabeceira da minha cama, mas aí eu fiz mais força e soprei mais forte, aí ela não agüentou e, de olhões arregalados, ela foi espichando, espichando, espichando até ficar bem fininha, aí de repente voou todinha embolotada e bateu no vidro da janela e virou água, e escorreu pela parede e o meu quarto começou a ter cheiro de lençol limpo e desinfetante no chão.
O engraçado, Querido Diário, é que os olhões da nuvem preta ficaram grudados na janela, e de vez em quando eu olho pra eles e eles estão olhando pra mim, mas de repente uma lágrima escorre de um dos olhos e, quando eu vejo, os olhos da nuvem preta estão cinza. E eles não param de olhar lá pra fora, acho que os olhões estão esperando alguém que, tomara, chegue logo, porque eu não vou conseguir olhar por muito tempo os olhões cinza da nuvem preta sem ter vontade de contar pra eles as coisas que eu aprendi na escolinha de milk-shake da tia Lourdes. Agora deixa eu terminar porque lá fora tá fazendo sol, e eu preciso catar umas estrelinhas pra colocar no envelope e mandar pra ***, que eu prometi a ela ontem que ia dar o céu pra ela, e preciso começar a cumprir minhas promessas antes que volte a chover.

(publicado originalmente no blog Dois Dedos na Garganta/2009)

2010-02-23T17:00:00.000-03:00

2010-02-11T10:49:00.002-03:00

Coisas de Amor Largadas na Noite está disponível para download gratuito no site da Editora do Bispo (a editora mais charmosa do Brasil).
Ao lado de livros de gente como Xico Sá, Pinky Wainer, João Wainer, Clarah Averbuck, José Simão, Paulo César Pereio, Cláudio Tognolli.
Clique AQUI e baixe o seu.
Depois, compre seu exemplar com mail para andrepiaui@hotmail.com

2010-02-11T10:45:00.000-03:00

Je. veux. que. le. temps. passe. bien. lentement. spécialement. quand. je. t'embrasserai. quand. je. te. regarderai. quand. je. te. toucherai. quand. tu. auras. ce. petit. parfum. de. savon. apres. le. bain. quand. tu. auras. ce. parfum. de. paix. apres. le. sexe. quand. tu. auras. cette. luminosité. dans. tes. yeux. quand. je. dis. je. t'aime. je. veux. que. cette. année. passe. bien. lentement. parce. que. je. veux. profiter. de. chaque. minute. avec. toi. souvenir. de. chaque. mot. que. tu. diras. chaque. folie. chaque. peché. que. je. voudrais. commetre. je. veux. entendre. chaque. fois. que. ton. coeur. battera. je. veux. etre. a. cote. a. chaque. fois. que. tu. respireras. je. veux. que. la. vie. passe. bien. bien. bien. lentement. parce. que. c'etait. tant. tant. tant. de. temps. sans. t'avoir. que. maintenant. je. veux. que. le. temps. s'arrete. que. le. monde. s'arrete. que. tout. absolument. tout. s'arrete. pendant. que. nous. on. marche. comme. qui. marche. dans. une. fabrique. de. chocolats. que. on. court. comme. qui. court. dans. une. pub. pour. le. beurre. que. on. dorme. comme. qui. dort. dans. un. livre. pour. enfants. je. veux. que. le. temps. s'arrete. mais. ce. que. je. ressens. pour. toi. n'en. finisse. pas. c'est. pour. ça. arrete. temps. arrete. monde. arrete. les. gens. de. penser. et. de. penser. que. les. horloges. ont. besoin. de. continuer. que. the. show. must. go. on. que. money. makes. the. world. go. around. que. it's. a. long. way. to. Tiperary. car. il. se. peut. que. tout. ça. soit. vrai. et. que. je. sois. en. train. de. devenir. fou. mais. tout. ce. que. je. veux. vraiment. c'est. que. le. jour. le. mois. l'année. passe. bien. bien. bien. lentement. et. je. jure. si. ça. depend. de. moi. ça. arrivera. le. monde. s'arretera. pour. de. bon. pour. que. jamais. jamais. jamais. meme. un. seul. jour. j'aie. le. besoin. d'etre. loin. encore. loin. de. toi.
(tradução para o francês de Janine Botelho)

2010-01-30T19:02:00.000-03:00

2010-01-28T15:25:00.007-03:00

(foto: André Gonçalves)
* +fotos em www.intactaretina.blogspot.com

2010-01-25T16:43:00.004-03:00

Sobre "Lula, o Filho do Brasil" (terceira e última parte)

É impossível afirmar que “Lula, O Filho do Brasil” seja um filme apolítico. Por várias razões.
A mais óbvia é a de que é um filme que “conta” a trajetória de um cidadão que se torna presidente da República e está em pleno exercício de seu mandato. O filme É sobre a vida do Presidente da República. E isto já faz, dele, um filme político. Se Lula está na Presidência e tem possibilidades de, em cargo público, interferir em um processo eleitoral, um filme que conta sua vida é instrumento político.
Outra razão está no próprio filme, que mostra a trajetória de Lula como sindicalista. Ora, o movimento sindical é um movimento eminentemente político. Se Lula existe no filme como líder sindical que “enfrenta” (enfrenta?) os patrões e a ditadura militar, o filme se torna político. Se Lula aparece em um estádio com cem mil trabalhadores à sua volta gritando palavras de ordem, o filme tem os dois pés no político. O filme sobre Lula só faz sentido tendo em perspectiva a história completa: o menino pobre que sai do sertão nordestino, é líder sindical e chega à Presidência. Não há outra história. Não é um filme sobre Lindu. Não é um filme sobre retirantes. Não é sobre os amores de um homem. É um filme sobre Lula. E Lula só é Lula por sua atuação como sindicalista e homem público. Portanto, o filme só existe pela existência do Lula político. Sim, não há menção ao Lula homem público, com cargo eletivo. E talvez seja essa a principal razão para “Lula, O Filho do Brasil” ser um filme político: seu aparente apolitismo. Um apolitismo cínico.
A tentativa de despolitizar Lula é um gesto absolutamente político. A despolitização de Lula serve como tentativa de pacificação de tensões políticas, justificando atos presentes e reinterpretando gestos passados. Tranqüiliza os conservadores e neutraliza e deslegitima os movimentos sociais. Na negação veemente do comunismo pelo personagem Lula está embutida mensagem cara às alas conservadoras da política brasileira: comunistas e movimentos sociais são “inimigos internos”, baderneiros, “esquerda raivosa” e agentes do medo. O “sapo barbudo” é reenquadrado historicamente, e percebido sob a ótica de agente conciliador entre os interesses das classes conservadoras e dos trabalhadores. E não de uma eterna ameaça ao sistema.
Há ainda a omissão da fundação do Partido dos Trabalhadores, que aconteceu dentro do período compreendido pelo filme: é a omissão das denúncias e os erros atribuídos ao partido. Lula, sem o PT, é um Lula acima de questões partidárias, um Lula suprapartidário, higienizado, barbeado, perfumado, limpo, puro, o que pode abrir leques de acordos políticos futuros e justificar o abraço dado pela esquerda brasileira no conservadorismo. Já a afirmação de Lula de que não é preciso enfrentar os patrões porque “são eles que pagam nossos salários”, além de vergonhosa e de beirar o patético, transforma o sindicalismo, as organizações sociais e seus assemelhados em movimentos menores, anacrônicos, ultrapassados. E que é ele, o Lula sem bandeiras a não ser a bandeira branca do estadista, o justo, o “cara” ideal para negociar os direitos dos trabalhadores juntos aos patrões gente-muito-boa.
Todas essas tentativas de despolitizar Lula, de trazê-lo para o centro, de inseri-lo no senso comum, são atos políticos. Não há ingênuos ao redor de Lula. Nunca houve no Brasil um filme mais político do que “Lula, o Filho do Brasil”. Não sejamos nós, portanto, os ingênuos. Edgar Morin afirma que o cinema é, por excelência, o terreno mais fértil para a criação de mitos. Ao que tudo indica, essa foi a intenção. Ao que parece, tiro no pé: no final das contas, “Lula, o Filho do Brasil” é um filme ruim, desnecessário, inconseqüente, politiqueiro, constrangedor. E, realmente, não dá para saber ao certo as intenções de Lula ao aprovar esse monstrengo. Vaidade? Propaganda eleitoral? Simples deslize por falta de percepção do momento? Só tempo vai dizer.
Mas já que inegavelmente tem o dedão do pé dentro da publicidade totalitarista, o filme de Lula faz, pelo menos, com que possamos ficar um tanto quanto decepcionados com ele e com sua própria história. E, pior: bastante desconfiados.

2010-01-08T11:39:00.002-03:00

Sobre Lula, O Filho do Brasil - parte II

Impressiona em “Lula, o Filho do Brasil” o uso de recursos os mais batidos para emocionar o espectador médio. Impressiona, inclusive, pela incompetência. Qualquer um que tenha visto qualquer novela reconhece seus truques.
Dona Lindú, mãe de sete filhos, abandonada pelo marido no sertão mais pobre do Brasil, levantando o recém-nascido Lula (o oitavo filho) e dizendo “você vai se chamar Luís Inácio”. A seqüência da morte de Lurdes e do bebê é um desperdício da carga dramática de uma situação como essa. A sequência onde Lula vai ao cemitério se despedir de Maria de Lurdes e diz: “era um menino” é um acinte. E nem mesmo a que mostra como Lula, fazendo hora extra no trabalho e, por cansaço e excesso de dedicação, se acidenta e perde o dedo, consegue ser convincente. Manipulada com inabilidade extrema, o que se perde nessa seqüência é a possibilidade de transmitir dor, desespero, sofrimento, como deve realmente ter acontecido. E fica um gostinho de tentativa de se martirizar o acidentado.
Outro ponto marcante em “Lula, o Filho do Brasil” é a situação da mulher. Existem basicamente quatro mulheres presentes na trama. Dona Lindú, nitidamente colocada como a mãe protetora, acolhedora, compreensiva, lutadora e forte, com a sabedoria de quem sofre com a pobreza mas percebe a grandeza do mundo. Há algo de Nossa Senhora em Dona Lindú. Há, mesmo, durante a seqüência do enterro de Dona Lindú, um flashback de Lula onde as imagens remetem claramente à Pietá, acolhendo em seu peito o filho sofredor.
Há também Maria de Lourdes, primeira mulher de Lula e que morreu no parto. Cuja únicas aparições são na primeira paquera, no momento do pedido de casamento, na lua de mel e em um, digamos, momento “pré-sexo-selvagem” na laje da casa nova, enquanto ela lava roupa. E, claro, na seqüência do parto que termina com a morte de Maria de Lurdes e o filho.
Outra mulher muito presente é Marisa Letícia. A hoje Primeira Dama é retratada como mulher forte, “viúva que cria o filho sozinha”. Sozinha, mas morando com os pais. E, depois, ela só aparece aplaudindo o marido no Sindicato, e de mãos dadas com ele no enterro de Dona Lindú. Ou pouco mais que isso.
Da quarta mulher não se diz o nome. Mas Lula, ainda jovem e solteiro, dança com ela na noite, em um bar ou algo que o valha. Com direito às piadinhas normais de qualquer homem solteiro. No mais, aparecem de relance a irmã de Lula e mais uma ou duas mulheres, como a professora dele. E só.
De resto, não há em quase duas horas de filme uma mulher retratada de maneira diferente do clichê. Parece que na vida do homem Lula nunca houve uma mulher fora dos perfis “mãe/dona de casa/ professora primária/mulher pra casar/mulher pra dançar na noite”.

* aguente firme: no próximo post, o trecho final da série sobre "Lula, O Filho do Brasil"

2010-01-04T17:06:00.007-03:00

“Toda vez em que penso na minha vida política, penso no Partido dos Trabalhadores, que foi a minha primeira e única experiência de vida partidária”.

Esta frase é de Lula, em 2000, no texto “PT:20 Anos de Cidadania”, que está publicado no portal da Fundação Perseu Abramo (link no final do post).
Logo abaixo, outra afirmação: “Ajudei a fundar o PT com o objetivo de criar uma alternativa concreta de cidadania para milhões de trabalhadores brasileiros. E para mudar o Brasil. Fiz isso juntamente com outros sindicalistas, intelectuais, políticos e representantes de movimentos sociais, lideranças rurais e religiosas”.
Um dos fatos que mais me chamaram a atenção em “Lula, o Filho do Brasil” foi a omissão do momento da fundação do Partido dos Trabalhadores por Lula e outros brasileiros ilustres. Em nenhum momento é citado o desejo de se criar um partido de defesa dos trabalhadores. Nem mesmo de passagem. Não é possível afirmar que essa ausência pode ser explicada pelo fato de o filme se localizar em um período anterior a esse momento. O filme mostra a prisão de Lula, a morte de Dona Lindú, a ida de Lula ao enterro da mãe. E, por sinal, termina aí. Era maio de 1980. O PT foi fundado por Lula antes disso. A primeira reunião histórica do PT aconteceu em 10 de fevereiro de 1980, no Colégio Sion, em São Paulo. Lula já falava do PT em 1978. Mas não há absolutamente nenhuma referência ao partido, ou à intenção de que ele fosse criado. Visivelmente, e sabe-se lá porque, o Partido dos Trabalhadores foi omitido do filme que conta a história de Lula. Só por isso já é possível fazer uma severa crítica a ele (ele, o filme), supostamente biográfico. Mas pode-se fazer outras.
Por exemplo, a ausência de referências a Lurian, nascida em 1974, antes de seu casamento com Marisa Letícia. Portanto, dentro do período compreendido pelo filme. São um romance e uma filha já assumidos por Lula, que causaram toda aquela celeuma com a baixaria de Fernando Collor nas eleições de 1989 mas que, hoje, não representam nada demais. Mais ausências? Aonde estão os intelectuais que também fundaram o PT e tiveram participação decisiva na carreira do político Lula? Antônio Cândido, Frei Betto, Mário Pedrosa, Moacir Gadoti, Lélia Abramo, Sérgio Buarque de Holanda, Apolônio de Carvalho? A única vez, no filme, em que se faz referência a qualquer intelectual é em uma cena onde Lula afirma: “até que para sociólogos vocês são bons desenhistas”. Ou seja: de certa maneira, há aí algo de preconceito. Ou de manifestação de um “viés” populista, buscando afastar do metalúrgico Lula qualquer possibilidade de aproximação com uma ideologia de origem esquerdista clássica. Aliás, não há, em todo o filme, qualquer traço de posição ideológica do político Lula. Ou há: por duas vezes, em situações distintas, ele repete: “Não sou comunista”.
Muito pouco para a biografia do maior líder sindical do Brasil e maior símbolo da esquerda brasileira.

* esse post continua amanhã
** texto de Lula no Portal da Fundação Perseu Abramo

2009-12-11T10:56:00.000-03:00

das cores
perceba: de cada cor emana um cheiro. verde, por exemplo, cheira a viagem de carro. azul tem cheiro de tranquilidade. o amarelo tem um cheiro inconfundível de vento de praia. e o vermelho? o vermelho, assim o dizem, tem cheiro de coração.

2009-12-07T17:31:00.000-03:00

Libertadores Quae Sera Tamen.

Seis perguntas para Clício Barroso

2009-11-24T21:01:00.006-03:00

Clício Barroso Filho, o Clício, é um dos grandes da fotografia brasileira.
Excepcional fotógrafo de moda e publicidade, Clício provavelmente é um dos que mais rapidamente se adaptaram à fotografia digital.
Aqui ele responde a algumas perguntas.

Intacta Retina: A fotografia analógica acabou?
Clício: Comercialmente, sim. Na prática, ainda não.
A tendência é se transformar em nicho de artistas experimentais, e vai acabar no rol de "processos alternativos". Não há muito sentido em se insistir com uma tecnologia ultrapassada, poluidora e que, no final, tem hoje menos qualidade que a nova tecnologia.

IR: Você ainda usa câmera não-digital em alguma situação?
Clício: Não, não uso. Vendi minha Hasselblad há pouco, e tenho uma Pentax de filme em cima da minha mesa. É útil para segurar papéis, e bonitinha de se olhar.

IR: A fotografia está definitivamente casada com a tecnologia? E a fotografia-arte, como fica nesse novo momento?
Clício: Não entendo a pergunta. Fotografia *sempre* foi tecnologia, não? Profundos laços com a química, com a física, e a necessidade dos aparelhos. Eletrônica. Microeletrônica. Infravermelho, wireless, reconhecimento de faces, de sorrisos...
Vamos falar de arte; o modo de captura independe, o que interessa é o que está na parede, o resultado final da visão/imaginação do artista. Arrisco dizer que *nunca* a fotografia foi tão valorizada no mercado de arte como agora. Talvez a tecnologia digital tenha impulsionado o surgimento de artistas que se valem do meio fotográfico para sua expressão, ou a valorização dos clássicos, que usavam filme. Talvez os dois.

IR: Hoje, que tanta gente passou a fotografar e a média de qualidade dos fotógrafos “amadores” subiu bastante, o que irá diferenciar o grande fotógrafo do bom fotógrafo?
Clício: Ora, o de sempre; qualidade, ter o que dizer, ousadia, experimento, estudo.
Mas não foi sempre assim?

IR: Há quem diga que a caça aos megapixels tirou o caráter “vivo” da fotografia, que está cada vez mais asséptica, impessoal, sem a “marca” do fotógrafo. Já há movimentos para “sujar” a fotografia, e grupos que louvam, por exemplo, a lomografia. Ainda vale mais o momento decisivo que a quantidade de megapixels, ou é um caminho sem volta a “assepsia” da fotografia profissional?
Clício: Erra quem acha que fotografia comercial é fotografia de autor.
Não é.
Por outro lado, a fotografia tem hoje uma pluralidade ímpar na história, onde todas as experimentações são permitidas e aceitas, e onde vale mais o que tem mais conteúdo. A "assepsia" dos trabalhos comerciais se deve a uma imposição do mercado publicitário, onde o criador raramente é o fotógrafo. Faz quem precisa fazer para viver, ou quem gosta. Ninguém é obrigado.

IR: Em artigo recente, você afirma: “O romantismo idealizado do fotógrafo solitário, desplugado, artista e senhor das técnicas ocultas está ultrapassado, desmoralizado e foi substituído por quem está disposto a trabalhar colaborativamente”. Isso significa que não haverá mais nenhum Cartier Bresson, nenhum Ansel Adams, nenhum Sebastião Salgado?
Clício: Claro que vai, não "matei" o artista nem o autor, longe de mim!
O que não existe mais são os mitos de que fulano faz sucesso "porque tem um laboratorista velhinho nos Bálcãs" ou que "a marca tal e tal fez uma lente especial para beltrano", na parte técnica; e acreditar na mentira de uma mídia desinformada que acha que o Salgado, por exemplo, trabalha sozinho. Não, há uma enorme equipe apoiando, pensando, arquivando, vendendo.
Foi o que falei, não adianta romanticamente idealizar algo que não existe, e entender que nunca ninguém vai ser sozinho mais do que um grupo coeso, focado, inteligente. Por isso os coletivos fotográficos, por isso os eventos, simpósios e encontros de fotógrafos, por isso o Twitter e o Facebook e as listas de discussão e os fóruns.
Mas mesmo trabalhando colaborativamente acredito que alguns sempre se destacam, quebram paradigmas e criam outros.

Algumas fotos de Clício Barroso

*Conheça mais sobre o trabalho de Clício Barroso em seu site: www.clicio.com.br
*Entrevista concedida via e-mail a André Gonçalves, originalmente publicada no Intacta Retina

2009-11-09T14:43:00.006-03:00

Ângela Diniz levou quatro tiros em 30 de dezembro de 1976. Seu crime: ser bonita, desejada, sentir desejo, expressar desejo, ir contra a moral vigente, ser “a Pantera de Minas”. Doca Street disparou quatro tiros na imoral que pediu a ele que fosse embora, que a deixasse viver a vida da maneira que quisesse. E que morreu porque queria ser livre. Doca Street foi inocentado, em 1979, e saiu aplaudido do fórum. Sua defesa, um clássico: “legítima defesa da honra”. Desancando Ângela Diniz, afirmando que ela era uma mulher que “vivia na horizontal”, Evandro Lins e Silva, advogado de Doca Street, convenceu o júri de que Ângela Diniz “pediu” para ser assassinada. A vítima, mulher, linda, sensual, vivia de modo incompatível com a “moral e os bons costumes”, e isso legitimou o ato de Doca Street. Que defendia a honra, a moral, paladino do comportamento “natural” do homem. Menos mal que, dois anos depois, por pressão dos movimentos feministas, das esquerdas e dos “rebeldes imorais”, o mesmo Doca Street voltou a julgamento e foi condenado a 15 anos de prisão.
Mas assusta estarmos em 2009 e uma moça ser expulsa de uma Universidade por atentar contra a “moral e os bons costumes”. Assusta perceber que alunos, universitários, jovens, possam ter cercado uma mulher de minissaia, minivestido ou o que seja, e chamá-la de “puta”. E assusta ainda mais ouvir e ler os “manifestantes” afirmando que foi ela “quem pediu”.
Como assim, “ela pediu”? Como assim, usava roupa curta demais? Como assim, levantou o vestido? Estratégia antiga, das mais torpes, machistas, fascistas, inaceitáveis: transformar a vítima em réu. Desabonar a conduta da vítima para justificar um crime. Transformar um crime em inevitável defesa da ordem e dos bons costumes. Desde quando uma turba de universitários chamando uma mulher de vinte anos de “puta” é defender a instituição Universidade? Qual é a régua que mede o tamanho da moral? A moral está cinco centímetros abaixo do joelho? Ou três centímetros acima do umbigo? Quem vai punir os verdadeiros agressores, os que agrediram verbalmente Geisy, a humilharam e transformaram seu vestido cor de rosa em escândalo nacional, no país da Mulher-Melancia? Como assim, foi expulsa porque era preciso manter a “honra” da Universidade?
Ângela Diniz está morta. E dá medo perceber que, trinta anos depois, quem acreditava que ela mereceu morrer “porque pediu” continua vivo, e espalhando sua imbecilidade em um dos lugares que mais exigem liberdade, debate, respeito, divergência, convergência, tolerância: a Universidade. Isso explica porque tantas Ângelas anônimas continuam sendo mortas e agredidas Brasil afora. Outras deverão vir por aí. Em nome da moral e dos bons costumes. Na legítima defesa da honra.
Sim, dá muito medo. E vergonha.

Update: vale ler o que Lola escreveu sobre a suspensão da expulsão e a manifestação de hoje.

2009-11-02T00:12:00.002-03:00

"Fred, guerreiro, volta pro Cruzeiro!"

2009-10-28T23:19:00.000-03:00

E lá vem o Trem Azul das montanhas de Minas.

(foto: www.cruzeiro.com.br)

2009-10-28T15:38:00.005-03:00

Saramago e Padre Carreira das Neves debateram na tv portuguesa. Carreira das Neves disse que Saramago estava usando as palavras da Bíblia de forma literal, e que ela (a Bíblia) deve ser lida como um romance, com suas metáforas e mensagens indiretas. Saramago disse que não há como o leitor médio compreender as metáforas da Bíblia, a não ser que lá esteja um teólogo a explicar o significado. Carreira das Neves disse que Saramago está sendo literalista, e que o assassinato de Abel, o sofrimento de Jó, o sacrifício de Abraão, a aniquilação de Sodoma e Gomorra, são metáforas. Símbolos. Poesia. Literatura. Não haveria nesses casos nada além de mensagens destinadas ao público da época. Não disse sobre a ressureição, a crucificação, o Cristo nascido da virgem, a última ceia, o inferno, o purgatório. Também são metáforas? Quando é para ser metáfora e quando não é?

2009-10-26T22:18:00.002-03:00

Beira o cinismo isso de dizer que ir a inaugurações com candidata a tiracolo não é campanha eleitoral.

2009-10-15T16:14:00.005-03:00

Em São Paulo, uma exposição “Como a Indústria do Fumo Enganou Você”. Mas o assunto é outro. Ou, nem. O curioso: não há nenhuma cena sendo exibida nos telejornais e nem uma foto que mostre os integrantes do MST depredando tratores. Aliás, todas as vezes que aparece um trator supostamente depredado pelos sem-terra na Cutrale aparece um trator velho e visivelmente parado há algum tempo. Intrigante pensar como os integrantes do MST conseguiram furtar 15 mil litros de combustível sem serem filmados pela polícia, que usava um helicóptero Águia, inclusive, para filmar a derrubada dos pés de laranja. Além disso, 15 mil litros de qualquer coisa ocupam um volume considerável, e os “invasores” saíram das terras, que o Incra diz que são da União e destinadas à reforma agrária e não da Cutrale, em cima de dois caminhões da própria Cutrale e cercados pela polícia. Onde esconderam o “produto do roubo”? Dizem ter sido 12 mil pés de laranja derrubados. Mas só vemos uma cena, dez, doze, treze segundos, de um trator derrubando meia dúzia. Onde estão os outros 11.994? Quem contou? Curioso também dizer que o MST não quer diálogo. São uns bobos, os MSTs. Afinal, latifundiários e ricos, em geral, são ótimos em dialogar com pobres, empregados, subalternos. Até chamam empregados de colaboradores, veja só. E é ótimo para os sem-terra dialogarem com os ruralistas. Morreram 1.086, salvo engano, nos últimos anos, nesses diálogos. Mas isso não gera CPI nem matéria no JN. E, a Cutrale, detém 30% da produção intergalática de bláblábláblá de laranja. Claro que pode usar as terras da União. Os sem-terra, não. Vândalos, eles. Então. Em São Paulo, uma exposição: “Como a Indústria do Fumo Enganou Você”. Mas o assunto é outro. Ou, nem.

(leia entrevista de João Pedro Stedile à Folha, de 12 de outubro)

2009-10-14T23:22:00.001-03:00

Convenhamos: uma Copa sem eles não tem a mesma graça.

2009-10-09T16:02:00.002-03:00

Ainda não consegui assimilar o termo “orkutização”. É fácil perceber o tom de crítica ou desagrado, mas ainda não tenho certeza se consegui saber exatamente a quê se referem quando usam essa palavra para, por exemplo, reclamar do Twitter: “estão orkutizando o Twitter”; “o Twitter irá resistir à orkutização?”. Popularização? Vulgarização? O que é, mesmo, essa “orkutização”? Sinto uma contradição, pois boa parte dos que se dizem contrários à tal “orkutização” enchem a boca para falar das redes sociais como a panacéia dos problemas globais. Mas quanto mais as redes sociais se tornam sociais reaparece, nos moderninhos de plantão, o mesmo ranço de sempre. De sempre. De sempre. E que se disfarça de várias maneiras, mas reaparece em pequenas atitudes. Como no ser contra a “orkutização” do Twitter. Nada, ou praticamente nada, no último milênio, é tão democrático quanto a web. Com ares de anarquia, graças a nós. Claro, a publicidade quer monetizar. Quer monetizar tudo. É da sua essência. Monetizar. Ô, palavra. Quer monetizar qualquer pedaço de parede. Claro que quer monetizar a web. Se eu pudesse, não queria nada monetizado na web. Pública e gratuita e sem publicidade, já! Porém. É isso aí. Mas vamos nos dar por satisfeitos se tudo for “orkutizado”, se é que entendi o reverso do termo. Tomara que todos possam usar o Twitter, o Orkut, as redes sociais, e entupam tudo com fotos, vídeos, textos e péssimo gosto para música. E tudo isso fique lado a lado com o que de melhor o conhecimento humano pode produzir. Tomara que todos em Mulundú do Norte possam ter um blog. E possam acessar o que quiserem. Quem dera o mundo todo “orkutizado” onde você possa optar, simplesmente, por acompanhar ou não o que alguém pensa ou diz, sem criar guetos ou points para os bem-nascidos ou lugares exclusivos para minorias-dominantes-esclarecidas-brancas-caucasianas-de-nível-superior-gênios-do-novo-mundo-ungidos-pela-sabedoria. Evidente. Evidente que haverá, sempre, o melhor e o pior. O cult e o popularesco. O esteticamente belo e o grotesco. Mas quem decide isso? Você? Você decide onde os diferentes, os menores, os menos privilegiados, podem ou não estar? Sou eu quem decido? Isso tem outro nome. Aliás, vários. Mas você não vai gostar de saber quais. Fique na sua. Deixe o outro existir. Deixe o mundo se “orkutizar”. Isso dá caldo. “O” caldo. É isso que importa. Vamos engrossar o caldo. Agradecemos.

2009-10-09T10:01:00.000-03:00

Muitos perguntando e se perguntando o que Barack fez para merecer o Nobel da Paz.
O Nobel talvez seja mais um recado e um pedido a Obama do que exatamente um prêmio. Afeganistão, Iraque, Guantânamo, Irã, Cuba, meio-ambiente, economia mundial. O planeta espera tanto de Barack que deu a ele este fardo.
Agora, todos os dias, o Nobel da Paz de 2009 deverá lembrar de sua láurea e pensar mais de uma vez em cada decisão tomada, em cada discurso proferido.
O mundo deu a Obama o status de pop star.
Agora, o Nobel dá a Obama uma responsabilidade maior do que ele mesmo deve ter imaginado.
Good luck.

2009-10-07T15:15:00.002-03:00

Pequeno Guia das Mínimas Certezas

Para ter a certeza de uma boa noite de sono, acenda o abajour. Com uma régua, meça a distância entre as pantufas ao pé da cama. A distância mínima é de 11,04 centímetros e, a máxima, 41,17 centímetros. Se dentro dos parâmetros indicados, a noite tende a ter cheiro de eucalipto rosa com listras azuis. Recomenda-se que o interessado não beba café 4 horas antes do procedimento.

2009-10-02T16:34:00.000-03:00

Yes, we créu.

2009-09-28T14:22:00.000-03:00

Acredite: eu ainda gosto do Supertramp.

2009-09-28T00:29:00.002-03:00

(daqui: http://www.unitedphotopress.com/)

2009-09-20T19:57:00.002-03:00

Circuito Banco do Brasil de Vôlei de Praia - etapa Teresina
Fotos AQUI

2009-09-16T11:28:00.002-03:00

Eu sou fã do Greenpeace. Acho necessário. Alguém tem de pensar nas baleias, nos golfinhos, nas baratas, nos percevejos, nos alces albinos do norte da Noruega. Precisamos desses radicais que defendem coisas para as quais nós, simples mortais, cagamos e andamos no nosso dia a dia. MST, WWF, essas coisas. A gente fica tão cego, blindado no nosso mundo, que às vezes (só “às vezes”?) esquece que do lado de fora do nosso umbigo tem gente, bicho, árvore e blocos flutuantes de gelo que precisam de alguém que dê porrada no sistema por eles. Quem poderia imaginar que fazer xixi no banho pode salvar o planeta, senão esses malucos? Meu projeto para a velhice, um dos, é Publicitários do Bem. Algo entre Greenpeace e Doutores da Alegria. Aos poucos eu conto. Então. Acho ótimo o Black Pixel. Até coloquei aqui. Aquele lance das pequenas coisas impensáveis pelos reles, que salvam da extinção os dois últimos pingüins pernetas do Universo. De grão em grão, o despertar da consciência, e blá. Mas não gostei, mesmo, do sorridente representante do Greenpeace na TV ao lado do alcaide. Ótima iniciativa, uma prefeitura blackpixelzando geral. Mas é de graça. Não é nenhum investimento. E vira imagem para campanha eleitoral. Não quero o Greenpeace de garoto-propaganda de partido nem de nada. Os governos, em geral, fazem isso. Mas não fazem aquilo. Veja o pré-sal. É a transformação do Brasil. É emprego e dignidade. É justiça social. É o Brasil na Opep. É. Mas, e a ecologia? E o álcool? E as fontes renováveis de energia? Sou absolutamente tapado em questões petrolíferas, mas acho que o petróleo é a base do processo de degradação. Ou não. Mas digamos que seja. No mínimo, uma das. Tem o carvão. As vacas. Mas o petróleo é o tal. Cadê o carro a ar? Cadê o transporte público eficiente e acessível para todos? Cadê os Tietês do meu Brasil varonil? E tome nós fazendo xixi no banho. E tome nós fazendo coleta seletiva do lixo, que no caminhão é “desseletizado” e misturado naquele liquidificador barulhento que joga fumaça de óleo diesel no ar, e joga o lixo no lixão ali, pertinho daqueles bairros populosos, abarrotados de pobres. E tome asfalto nas ruas e incentivo para compra de carros e necas de trens, metrôs, ciclovias. É assim. Sempre somos os culpados e os responsáveis pela transformação do planeta. E incapazes de perceber que o buraco é mais embaixo. Ou mais em cima. Ou por todo lado, e que sim, fazemos nossa parte, mas cadê a parte dos que representam 70, 80, 90 por cento da verdadeira degradação do meio ambiente? Greenpeace, esqueça os alcaides, por melhor intencionados que sejam. Fiquem mesmo com as baleias, os black pixels e as morsas banguelas. É lá que vocês devem estar. É lá que vocês são os bambambans. É lá que nós gostamos de vocês. É do radicalismo de vocês que a gente precisa.

2009-08-21T09:09:00.002-03:00

Pequeno Guia das Mínimas Certezas

Para ter certeza da idoneidade de um político, bata-lhe três vezes na testa à maneira em que se bate em uma porta (com mais força, por via das dúvidas); se idôneo, o dito cujo trinca; se corrupto, ele sorri e afaga o bebê imaginário que lhe acompanha. Recomenda-se, para tal experimento, o uso de roupas sem bolso, touca de banho e luvas cirúrgicas.

2009-08-20T09:35:00.002-03:00

Sobre pizzas

O brasileiro é viciado em pizza. Estima-se que só em São Paulo sejam servidas um milhão de pizzas por dia. Aproximadamente 45.833 por hora. Cerca de 784 por minuto. Uma dúzia por segundo. Isso, acredite, apenas em São Paulo. Não há dados oficiais sobre o número de pizzas em todo o Brasil. Mas, o que se sabe, é que brasileiro adora uma pizza. Tanto que, aqui, existe o Dia da Pizza: 10 de julho. Dizem que no Brasil tudo acaba em pizza. Dizem, também, que essa expressão surgiu em 1950, quando dirigentes do Palmeiras quase foram aos tapas em uma discussão e fizeram as pazes indo à pizzaria. Tutti buonna gente. Pode ser lenda. Convenhamos, bem saborosa. Echo.
Segundo historiadores, a pizza surgiu há cerca de seis mil anos. Ao contrário do que se imagina, não foi na Itália. Foi no Egito. Não creio. Assisti Cleópatra várias vezes e não lembro de Elizabeth Taylor comendo pizza. Outros afirmam que ela surgiu na Grécia, e era feita com massa à base de farinha de trigo e grão-de-bico. Há quem jure que Platão teria escrito a Politeía com a boca cheia de pizza de mussarela, mas há controvérsias. Escavações em Atenas levam muita a gente a desconfiar que o arremesso de disco, modalidade olímpica, surgiu nessa época, quando era comum se arremessarem pizzas ruins no Mar Egeu. Pois bem. Da Grécia, a pizza teria invadido a Etrúria, na Itália, e caído no gosto popular. Mas era servida dobrada, como um sanduíche. Supõe-se que não tenha dado muito certo, talvez pela inexistência de guardanapos de papel nessa época. No século XVII, em Nápoles, a pizza começa a se aproximar da que conhecemos hoje quando os espanhóis descobriram que tomate serve para comer e não apenas para jogar nos outros. Essa pizza rudimentar ainda era retangular, apesar de já contar com azeite, alho, mussarela. Em 1830, foi inaugurada a primeira pizzaria do mundo: a Port’Alba, lá mesmo, em Nápoles, que reunia a intelectualidade napolitana, entre eles poetas, escritores e pintores. Um certo Dom Rafaello Espósito criou a Margherita, em homenagem à rainha Margherita de Sabóia, mulher de Umberto I, e aí a coisa complicou. Misturaram tudo, e colocaram a politicagem como ingrediente. Depois, na Segunda Guerra Mundial, os americanos cismaram de aprender a fazer pizza e, é claro, com a delicadeza que lhes é peculiar, avacalharam tudo. Ensinaram o mundo a colocar catchup e maionese na pizza, inventaram o fast-food e a borda de catupiry. E, claro, a beber Coca-Cola, pra descer pela garganta da gente essa gororoba. O fato é que brasileiro é viciado em pizza. Isso tem causado alguns problemas a nossa gente. Veja, por exemplo, o caso da Velhinha de Taubaté. Uma fonte minha, que prefere não ser revelada, informa que a polícia desvendou o segredo de sua morte. Não foi por se ver traída por alguém em quem ainda acreditava. Sua autópsia revelou sufocamento por pizza. Uma caixa de papelão ao lado do telefone confirma essa suspeita: Pizzaria Brasil. Na etiqueta, o sabor da pizza: buchada.

(postado originariamente em 01.09.2005, e re-postado em homenagem à quarta-feira onde... bem, você lembra o que aconteceu ontem)

2009-08-12T16:22:00.003-03:00

Ontem eu e ela fomos a um evento da faculdade sobre a não-obrigatoriedade do diploma para o jornalismo, essas coisas. Fomos só para assistir. Ela, a favor do fim da obrigatoriedade, não foi chamada para a discussão. Mas nem é esse o assunto do post. É que, ao final do evento, duas mocinhas vieram nos entrevistar para o jornal da faculdade. Duas estudantes simpáticas e sorridentes e interessadas. Aí perguntaram para ela alguma coisa. Ela, como sempre, respondeu brilhantemente. Aí a outra disse para nós que estava meio emocionada de entrevistar a gente porque eu sou “meio assim, um ídolo” para ela e para turma dela. Há. Ídolo, eu. Achei uma graça e achei engraçado. Mas sorri amarelo e esperei a pergunta. Que veio, tradicional aqui. Quase um prato típico da região, essa pergunta. Para quem não sabe, moro em Teresina, Piauí. Então, sempre que a gente ganha um prêmio, essa pergunta aparece. Sei de cor. Desta vez, precedida por algo como “como você escolheu a profissão”. Respondi que não escolhi a profissão, que fui escolhido por ela. Não é frase feita, não. É que não tive opção, mesmo. Fiz a única coisa para o qual estava capacitado a fazer e que não me exigia certificado nenhum, além de meus textos. E que, talvez até por não ter tido opção, o fato de que em minha profissão não há obrigatoriedade de diploma me tenha tornado melhor profissional. Porque fui obrigado a ser bom no que faço, modéstia noves-fora. E aprender na marra. E só hoje, depois de alguns+alguns+alguns anos de atuação, consegui freqüentar uma faculdade, que está me dando um lado que eu não tive: método, rumo, norte e gente pra debater. E, quem sabe, possibilidades teóricas de ser um pouco mais, no futuro. E que talvez por isso eu não seja a favor da obrigatoriedade. Mas ainda nem é essa “aquela” pergunta. Que é mais ou menos “como você se sente ganhando prêmios, mesmo vivendo numa cidade distante de tudo, onde tudo é mais difícil”? Viu, como é um prato típico da região? Aí, né, fiz o que decidi fazer nos últimos meses. Até porque se ela disse que sou “assim, meio ídolo”, tenho de ter postura de alguém que é "assim, meio-ídolo". E cutucar. E então eu perguntei que dificuldade era essa. Porque, hoje, a gente liga a tv e vê a mesma programação que se vê em todo lugar, que a tv a cabo tem canais do mundo inteiro, que na internet você acessa sites, blogs, facebook, orkut e twitter, como o mundo inteiro. Que você pede livros em qualquer livraria do mundo, e baixa MP3 e pdf free na hora que quiser. Mozart, Rachmaninoff, Bonde do Rolê e Sepultura. Sartre, Cora Coralina e Peter Pan. Que distância é essa, então? Existe ainda, mesmo? Onde é, esse tal de “longe”? E que por isso eu não sentia nada em relação a isso, a não ser que ganhar prêmios aqui é uma forma de mostrar que essa distância é um álibi. (Claro que sei que não é exatamente assim, mas é muito assim). Talvez a palavra nem seja álibi, porque essa cultura, esse sentimento, é empurrado goela abaixo da gente dia após dia. Mas, vá lá, fica como um álibi involuntário para a acomodação e a falta de iniciativa. E blá. Eu entendo que é mais complexo. Mas tem de mexer com esse povo. Quebrar o discurso. Interromper esse fluxo burro que é imposto sobre a meninada por quem domina e para quem, na hora de comprar seus mimos e passar o fim de semana com ares de madame e madamo, lugar nenhum é longe. Não podemos deixar meninos de vinte anos dizendo que não fazem nada bom porque aqui não presta. Onde presta? Há 40 anos era mais difícil. Mas já se fazia. Tanta gente fez. Tanta gente boa. Então. Chega de discurso burro. Não é difícil nada. Aqui não é longe de lugar nenhum. Aqui é aqui. Para quem está lá, aqui é longe. Para quem está aqui, longe é lá. Então. Qualquer lugar é longe quando se usa uma viseira daquelas, de cavalo. Eu sei, eu sei. É mais que isso, um pouco. Não é só assim. Mas tem de começar por algum lugar. Você sabe. Otimismo é meu outro nome.

2009-07-31T17:18:00.002-03:00

(eu já disse pra você ir no meu Flickr, não disse?)

2009-07-30T16:18:00.002-03:00

(visite meu Flickr)

2009-07-28T16:35:00.005-03:00

É tanto, o mundo, e é tão pouco, o tempo. Cada dia mais é esse meu sentimento. Perante tudo. A vida, as coisas, os livros, a internet. Camille Claudel: “há sempre algo de ausente que me atormenta”. Sou um eterno atormentado, já que me sustento das mais inúmeras ausências. Por isso, um pouco de fuga nos últimos dias. Me refugiei entre os meus, em minha terra, meus cheiros e sons. Na fotografia. Para apagar coisas. Refazer outras. Descobrir outras. E quem disse que em Minas não tem mar? E no futebol. Ópio, sim, o futebol. Mas um dia digo porque acho que o futebol não é só ópio. Ou é. Mas, enfim, sem ópio, que vida? Então, é tanto, o mundo, e tão pouco, o tempo. A internet. Ah, a internet. Não gosto de dizer, ainda, que estamos em meio a uma revolução. Acredito que a revolução ainda não aconteceu. Mas virá. Ela está sendo alimentada, todos os dias. Por enquanto, uma transformação. Saramago, o bom e velho e lúcido, disse sobre o twitter: “Os tais 140 caracteres reflectem algo que já conhecíamos: a tendência para o monossílabo como forma de comunicação. De degrau em degrau, vamos descendo até o grunhido”. Quem sou eu. Mas discordo. Acho que discordo. A gente pode ver o germe da revolução mesmo em 140 caracteres, com um pouco de boa vontade. É claro, a estupidez luta ferozmente contra. E tem um exército maior. Muito maior. Mas a revolução começou. É possível vê-la. Há dez anos, como ler os textos de Mary W, de Marjorie Rodrigues, de Aline, de Lola, de Alex Castro, de Ricardo Dias? E tantos? Como ganhar o mundo e rasgar o horizonte e tirar os pés do chão tendo-os aos pés com rodinhas da cadeira do escritório? A estupidez é sedutora, e mostra os dentes e morde o pescoço da gente sorrindo e dizendo “o que tem, é só uma piada”. Por isso, a importância dela, mademoiselle internet. Para desmontar, questionar, discutir, dar voz, criticar e fazer pequenos movimentos antitudoqueforimbecil.Com os blogs, o twitter e o que mais vier. Porque não vai parar. Vão mudar os nomes e os modos e os pixels e a quantidade possível de bytes, mas “a coisa” começou. Aqui e ali pode ser que aconteçam digressões, dúvidas, surjam arestas e farpas sejam trocadas. Mas a “causa” é maior. Aqui estamos nós, no meio de tudo, sem perceber na maior parte das vezes o quanto estamos mudando a ordem das coisas. Não damos assim tanta importância ao que houve no Irã, e achamos “cool” a eleição de Obama, chata a explosão de Susan Boyle e excessiva a orkutização do mundo. Mas vamos prestar mais atenção, que isso é a ponta do iceberg. "A coisa" começou. Cada texto, cada frase, cada discussão sobre #lingerieday ou #racismo ou #feminismo ou #selecaododunga ou #forasarney parece muito pouco. Mas do que são feitas as revoluções, senão da junção de um monte de coisas mínimas, de vários poucos, de inúmeros tantinhos?

2009-07-20T16:25:00.002-03:00

Olhando mais de perto, o que deu pra perceber foi que o Cruzeiro perdeu a Libertadores no empate na Argentina. Não por ter deixado de ganhar. Mas por ter deixado de perder. O zero a zero com cheiro de vitória foi a grande derrota. Perdesse de um a zero em La Plata e o Cruzeiro provavelmente estaria comemorando o título até agora. Futebol é apaixonante porque é o esporte com a dinâmica mais parecida com a vida. Até no fato de que a maioria das lições, tão possíveis de serem aprendidas desde muito tempo antes dos fatos, normalmente são esquecidas no dia a dia e só lembradas depois de lágrimas de sofrimento. Mas, felizmente, tanto a derrota como a vitória são transitórias. Não há comemorações eternas nem lamentos intermináveis. Segue a vida, rola a bola.

2009-07-03T00:35:00.002-03:00

http://www.youtube.com/watch?v=CyIqa_MezkE

2009-07-02T11:01:00.001-03:00

http://www.youtube.com/watch?v=8TyTbTk2qoQ

2009-06-27T11:55:00.001-03:00

Claro, você pode falar mal de Michael Jackson.
Você é essa pessoa virtuosa, com vida sexual "normal", casta.
Você não cantarola músicas do Fantasmão. Não tem nenhuma esquisitice.
Um exemplo de ser humano.

2009-06-19T11:54:00.001-03:00

Sobre a desobrigatoriedade do diploma - Parte II

Não tenho a ilusão de que nossos doutos ministros do Supremo tenham votado a favor da não-obrigatoriedade movidos por percepção da necessidade de evolução. Mas, sem perceber, levantaram a lebre. Ou percebendo, não sei. Não é o jornalismo que está em crise. É a Comunicação. Ou melhor, essa instituição ao mesmo tempo vanguardista e caduca que chamamos de Comunicação. Os jornais. As agências de publicidade. Os tais. A comunicação mesmo, o ato de se comunicar, de espalhar notícias e fatos e acontecimentos não está em crise. Nunca foi tão livre, tão aberta, tão acessível, tão simples, tão fácil, tão democrática. O que está em crise é o sistema. Aliás, vamos mais longe: o capitalismo está em crise, e os jornalões e as redações e agencias de publicidade nos moldes do início do Século XX e as televisões e as rádios estão meio sem saber o que fazer. Essa é a discussão. Não a discussão do diploma ou do não-diploma. A obrigatoriedade do diploma era uma balela. Nos grandes jornais e emissoras e coisa e tal sempre se burlou a obrigatoriedade. Nos pequenos centros sempre se deu um jeito. Os apaniguados, os protegidos, os lambe-botas estão lá, nas redações, desde que o mundo conheceu seu primeiro jornal. Com diploma ou não, eles estão lá. A cultura do diploma é uma estratégia para legitimar os não-capazes. Porque os bons, bons de verdade, estarão lá dentro, com diploma ou sem, quando os donos quiserem. Também sempre estiveram e vão continuar lá. Outra armadilha é o “piso”. O malfadado. Alguém me disse que os patrões agora vão se esbaldar. Ora. O piso é uma armadilha. Sociedade do Espetáculo. Debord explica. Quem sou eu, mas vou tentar traduzir. O piso é o seguinte: os dominantes dão satisfações à sociedade dizendo que estão protegendo os profissionais, garantindo seus direitos, salvaguardando a dignidade, e blá. E, por trás, estão felizes. Porque o nome já diz, né? Piso. Nivela por baixo. “Hahahaha”, dizem os barões. Aí os profissionais, diplomados, “faculdados”, brigam por um piso. E todos ali, ao rés do chão. Ao invés de brigar pelo céu, choram pelo piso. Então. É o sistema que está em crise. A crise é do Capital. A crise é do Poder. E convenhamos que não há nada que dê mais suporte ao Capital e ao Poder que a comunicação. Jornais. Publicidade. A Internet chegou e balançou as bases. O celular. O Iphone. Os blogs. O MSN. Um twitteiro pode ter 50 mil seguidores. Sozinho. Custo zero. E pode não ganhar nada para ter os 50 mil followers. E uma twittada sobre algo chega a 50 mil pessoas instantaneamente. E se for algo bom, relevante, legal, chega a milhões. Que jornais no Brasil tem tiragens de 50 mil exemplares, e a que custo? É isso que deve ser discutido. O que é a Comunicação, hoje? Melhor: o que será a comunicação amanhã? O que será “o” jornal, o que serão os jornalistas? É isso. Isso é o principal. Porque o mundo está caindo. O mundo conhecido das redações e salas de criação não faz mais sentido. É hora de mirar na lua, e não de olhar para o “piso”. O diploma nunca foi tão importante, e tão diferencial. Quem já tem, que se sinta feliz por ter passado quatro anos aprendendo todas as teorias. Mas que faça, do diploma, não um bilhete para emprego. Mas um símbolo inquestionável de que se aprendeu mais sobre algo do que outros. De que se é bom no que faz. A Comunicação agradece.

2009-06-19T10:41:00.005-03:00

Sobre a desobrigatoriedade do diploma – Parte I

É compreensível e natural o posicionamento de certas pessoas. De que diploma de jornalista não vale mais nada. De que perdeu tempo indo à faculdade para ter um diploma que deixa de ser obrigatório para exercer a profissão. Quem se dedica ao jornalismo, à Comunicação, carrega uma certa dose extra de passionalidade. Além do mais, muita gente sofreu, mesmo. Ralou bunda em banco de faculdade, penou para pegar ônibus, foi pra aula a pé, deixou de comer bife para comprar livro de Teoria. E pode ter, em um primeiro momento, a sensação de que foi uma bobagem. De que sua profissão foi desvalorizada. Mas, vamos lá. Evidente que se você pensa que “perdeu tempo” indo à faculdade do que quer que seja, perdeu mesmo. Se acha que perdeu tempo para ter um diploma, perdeu mesmo. Isso talvez separe quem foi à faculdade para ter um diploma de quem realmente foi à faculdade. Quem foi à faculdade ter um diploma foi na verdade a uma fábrica de certificados. Quem foi à faculdade para aprender jornalismo e batalhou para saber mais, não perdeu tempo. É mais ou menos o raciocínio de quem estuda pra fazer prova e passar de ano, em comparação a quem estuda para saber. Ela disse: “o que caiu foi a obrigatoriedade do diploma, não a obrigatoriedade de adquirir conhecimento”. Ela é foda. As faculdades vão precisar se adequar ao hoje em dia. Era muito fácil. Para ter emprego, tinha de ter diploma. "Então, levantamos um prédio, colocamos x salas, entram x alunos. Eles não tem opção". E em pleno século XXI as faculdades de Comunicação não tem um telão decente para dar aula.Tem faculdade de Comunicação que oferece aos professores projetor de transparências, ao invés do powerpoint. Powerpoint é o ó. Mas é o máximo de tecnologia da maioria das faculdades. Agora, é preciso atrair quem realmente se interessa, e não os “maníacos dos diplomas salvadores de empregos”. Que são a maioria. Mais do que antes o diploma passa a ter valor. Deixa de ser o salvo conduto do incompetente e passa a ser a arma do capaz.

2009-06-18T09:16:00.004-03:00

Ainda sobre o Irã

Veja este vídeo: http://vimeo.com/2139754
Iran: a nation of bloggers.
Sensacional.
Vi no blog do Marcelo Tas.

2009-06-17T14:08:00.004-03:00

De Irã eu entendo menos que de acidente de avião. Sei que era Pérsia, aliás, nome muito melhor. Sei da guerra contra o Iraque. Sei de Khomeini, que derrubou a Ditadura de Pahlevi (que tinha o pai como simpatizante do nazismo) e instaurou a República Islâmica onde ele, Khomeini, se tornou o turbante grosso, mandando, desmandando, matando e orando. Sei que Moussavi, o supostamente derrotado em eleição fraudulenta, saiu do turbante de Khomeini. E que Ahmadinejad é radical de direita, e podemos imaginar o que significa ser radical de direita em uma república islâmica xiita. Enfim. Tudo indica que a tal eleição foi mesmo fraudulenta. E o que está acontecendo lá? Não sei. Tem gente que está escrevendo coisas interessantíssimas a respeito, e tem mais o que dizer que eu. Gostei da entrevista com Marjane Satrapi, autora do lindíssimo Persépolis. E percebo que estava pensando um pouco o que ela afirma. Que o fato desses milhares de pessoas irem às ruas de Teerã não pode ser visto como sinal de que o regime iraniano vai cair. Mesmo que Moussavi ganhe na tal da recontagem, é preciso ser quase Polyana para acreditar em alguma mudança absolutamente relevante. E que a coisa é grave. Talvez por motivos que não possamos saber daqui, à distância. O que há, lá, é uma espécie de golpe. Entre os da mesma linha. Não haverá revolução. Mas a mim, aqui do outro lado do mundo, chama atenção o fato deles, os iranianos, irem às ruas. É um precedente perigoso, do ponto de vista do regime turbantino de Khamenei. O povo vai gostar disso. E mesmo que a queda do regime não aconteça agora, os iranianos estão sentindo o gosto do dizer o que se quer. Os jovens. Os que pensam como jovens, no melhor sentido da palavra. Aparentemente eles estão sem saber como isso vai acabar. E os turbantinos prendem e matam pessoas no meio da rua. E derrubam a internet. O Twitter é o que há, hoje. Não é a panacéia do mundo, mas é um recurso genial. Eu acredito que vai chegar o dia em que não haverá mais ditaduras por causa da internet. Tenho certeza disso. Não dá para controlar. Não dá. A melhor coisa é acompanhar o que está acontecendo pelo Twitter. E ver fotos dos iranianos nas ruas, mesmo levando porrada de um lado ou de outro. Leia este post da Mary W e, principalmente, veja a foto. E segue o exercício número um do cursinho prático de construção de teorias de conspiração. Acompanhe o raciocínio:
- Obama presidente americano
- Ahmadinejad nega o Holocausto
- Obama faz discurso no Oriente Médio pedindo revisão das relações Ocidente-Oriente
- A maior parte da mídia americana está nas mãos de judeus
- Ahmadinejad vence com fraude as “eleições”
- Obama diz que não quer dizer nada para não parecer que está “se metendo”
- O mundo vê o Irã dia e noite na tv, e só sabe que o presidente do Irã fraudou as eleições, e nem lembra que o adversário também é partidário do regime turbantino
- Obama mostra toda a sua agilidade, rapidez e potência muscular e carisma sorridente, e mata mosca durante entrevista e imagem roda o mundo via internet; Obama: “see you that?”; a mosca, morta, em close.
A mosca, morta. Em close. A mosca. Morta. Close. Na mosca. No sorriso de Obama.
E o Irã pegando fogo.

*cala a boca, Lula!

2009-06-10T17:14:00.000-03:00

Não tenho o que comentar sobre o acidente do Air Bus. De acidente de avião o máximo conhecimento que tenho é o de que nunca quero estar dentro de um negócio desses despencando, seja no mar ou em terra. De acidente de avião também sei de meu primo Padreco, em Alfenas, que sobreviveu a, sei lá, cinco ou seis. Aviões pequenos. Ele é piloto. Tem uma placa de aço na cabeça. Diz que é uma espécie de parabólica, e que ela aumenta em época de calor e fica parecendo que na cabeça dele tem uma frigideira. Maluco, o Padreco. Uma vez ele e um amigo iam transportando um corpo, de Alfenas para algum lugar. Um morto. O avião subiu, o morto arrotou. Ou algo parecido. Padreco desceu na primeira plantação de café que viu pela frente. Estragou um pouco o avião, mas dane-se. Um morto arrotando. Pernas pra que te quero em meio ao cafezal. O médico explicou que eram gases. O avião subiu, o morto expeliu os gases. Só isso. Só isso também sobre o Air France número tal. Não há o que dizer. Descobrir as causas se possível, para tranqüilizar o coração das famílias, e tocar a vida. Saber o que houve para que nunca mais ninguém morra indo para Paris. Morrer indo para Paris não pode ser. Não pode.

2009-06-08T10:35:00.004-03:00

Há uma grande possibilidade de que eu esteja ficando neurótico, obcecado ou, quem sabe, mesmo, velho. Sabe-se que pessoas acometidas por essas “enfermidades” podem começar a ver coisas onde não as existem, ou não ver o que se está diante dos olhos. Enfim, não me importa. Mas, quando pensamos que não há mais nada de pior a ser inventado em matéria de entretenimento, me aparece esse Jogo Duro da Globo. Muito mais ainda me assusta saber que aquilo é uma cópia de uma outra coisa inventada em outro lugar. Ou seja: andamos tão mal que somos incapazes de criar algo melhor que aquilo? Quem sabe um alento: talvez a cópia seja motivada pela nossa incapacidade de criar algo tão ruim. Não interessa, tanto faz. O fato é que Jogo Duro é uma fantástica metáfora sobre nosso tempo, média feita, e deixa no ar uma perigosa mensagem para o futuro: a de que cada vez mais devemos nos meter com os pés na lama, nos misturar aos mais repugnantes animais e deixar para trás o mínimo senso de autopreservação, dignidade ou seja lá o nome que ainda se dá a algo como isso. O que vale é pegar uns trocados e sair correndo, deixando o último trouxa para trás. Não sei se ainda temos jeito.

(a imgem puxei daqui)

2009-06-06T18:38:00.002-03:00

Para os alunos do curso Redação Criativa

Lavatory
http://www.youtube.com/watch?v=m8eDX408WHE

Ilha das Flores (vídeo)
http://www.youtube.com/watch?v=0V8eBvVzOqk

Ilha das Flores (texto)
http://www.portacurtas.com.br/dialogos/ILHA%20DAS%20FLORES.rtf

2009-06-04T08:45:00.001-03:00

Calma.
É que é muita coisa.
(Mas passe mais tarde, que tem.)

2009-05-20T11:29:00.001-03:00

(foto: André Gonçalves +aqui)

2009-05-14T10:48:00.002-03:00

Uma crítica de Joca Oeiras ao meu fotografar.
Eu gostei.
Claro.
VEJA AQUI

2009-05-13T14:46:00.003-03:00

Então uma sombra enorme escureceu o dia no meu quarto. E eu corri à janela para ver, e uma nave gigantesca, cor de chumbo, jogava um jato de água gelada sobre tudo. Carros, pessoas, animais, árvores, tudo congelado. E robozinhos empurraram Cristóvão Colombo e sua trupe e duas caravelas, tudo congelado, para a frente do meu prédio. Cristóvão Colombo. Isso. Ele mesmo. Aí corri para ver na tv matéria que dizia que, por todo o mundo, figuras históricas, congeladas, eram colocadas em pontos diversos. De volta à janela, vi que o gelo derretia e um Cristóvão Colombo com cara de “cadê mamãe, papai” tentava descobrir onde estava. O plano era perfeito. Edukators d’além-céu. Me perguntei onde colocariam Jesus Cristo. Resolvi torcer para os alienígenas.

* isso foi um sonho. gosto dos meus sonhos sem pé nem cabeça.

2009-05-12T16:16:00.002-03:00

Uma das notícias mais preocupantes a respeito do futuro da humanidade vem da França. Mas quase ninguém vê. Professores das 83 universidades francesas, Sorbonne incluída, paralisaram suas atividades. Já são mais de 3 meses parados. Denunciam a privatização do sistema do ensino superior na França. Por causa da malfadada crise, a desculpa que o capital precisava para matar o não-lucro. Entre algumas mudanças, a mais assustadora. Para mim e para ela, pelo menos. E, acreditamos, para todo mundo. Hoje, o Estado francês financia 75% dos gastos das universidades. Com a mudança, passam a poder receber 100% dos custos via iniciativa privada. Isso. Universidade X-Mc Donalds. Universidade Y-Volkswagen. Thamy Ayouch, professor de Psicologia na universidade Lille 3, diz: “A Microsoft terá interesse em financiar estudo na área de informática, mas não um trabalho sobre a poesia medieval. Todas as pesquisas não lucrativas desaparecerão. Isso afeta principalmente a área de ciências humanas". A gente conhece o poder do capital. É isso que vai acontecer. Se ninguém fizer nada, é isso. Não haverá pesquisas para nada que não gere lucro futuro. Lucro financeiro. Lucro para alguém. Para uns poucos. Esqueça o conhecimento puro e simples. Esqueça o saber para evoluir. Só vale o retorno do investimento em cash. Euro. Dólar. O que seja. Idiocracia. Aí a assessora da ministra fulana de tal diz que “a França é o único país europeu onde as universidades não são autônomas. Porque o modelo não funcionaria?”. Funcionaria. Depende de para quem. Mas os professores franceses são franceses. E estão resistindo. Poucas universidades voltaram a funcionar. A maioria ainda em greve. Eles, os professores franceses, militam em cafés. Dão aulas em livrarias. Isso é protesto. Adorei a “ronda dos obstinados”. Eles, andando em círculos dia e noite, relembrando o “circulo do silêncio”. Adorei. Nesse momento eu queria ser francês. E professor. E andar em círculos na “ronda dos obstinados”. Dá inveja, sabe? Porque nós, né? Sinceramente. Nós, uma vergonha. Eles? O mundo depende um pouco deles. Allons, enfants!

*a matéria, completa, aqui.

2009-05-08T12:28:00.001-03:00

2009-05-07T14:18:00.003-03:00

Senhores e senhoras que trabalham com Educação (inclusive secretários, prefeitos, governadores, etc.): por favor, leiam ESSA entrevista.
Agradecemos.

* achei na Mary W. claro.

2009-05-07T12:01:00.002-03:00

REDAÇÃO CRIATIVA

Por conta das chuvas, o CEUT ficou fechado por alguns dias.
Isso gerou alguns problemas nas inscrições para diversos cursos, entre eles o nosso, Redação Criativa.
Ficou decidido, então, que o início do Redação Criativa está adiado de amanhã, dia 8, para sexta-feira, 22 de maio.
Mesma carga horária, mesmo valor.
Quem já se inscreveu está ok.
Mais uma chance para quem, por conta dos transtornos da enchente, não pode realizar sua incrição.
Qualquer dúvida, só mandar um mail: andrepiaui@hotmail.com

2009-05-06T17:48:00.000-03:00

www.andregoncalves.fot.br

2009-05-04T13:57:00.006-03:00

(fotos: 180graus)

É essa a situação em Teresina. Em diversas áreas, alagamento, gente sem poder voltar para casa e viver em paz. Ainda não chega a ser algo cataclísmico, e nem vai chegar. Tomara. Mas já é grave. Claro que as chuvas tem sido muito além do razoável. Dá para perceber. Mas a gente vai vendo, todo ano, as coisas acontecerem. E quase nada muda. A mesma história. As mesmas ações de prefeituras, governos, etc, etc, etc. As mesmas entrevistas, das mesmas pessoas. E a gente percebe que a maior parte das ações não sai do discurso. Um asfaltamento aqui. Uma melhora na vila ali. Umas casinhas acolá. Onde está o projeto grande, que vai tirar as pessoas da situação de miséria e das áreas de risco de forma, senão definitiva, pelo menos razoável? Algum planejamento ambiental? Alguma obra relevante, fora a construção de uma ponte (que já dura sete, oito anos)? Se a gente não consegue ver uma parada de ônibus construída de forma minimamente lógica e racional e tendo em vista realmente o conforto da população, projetada de acordo com as características climáticas da cidade e talecoisa e coisaetal, como vamos acreditar que algum projeto revolucionário está em andamento? O projeto revolucionário é fazer as coisas do jeito certo, na hora adequada, com os interesses corretos. O interesse é gente. Menos ruas, mais calçadas. Menos asfalto, mais verde. Menos carros, mais transporte público bom e barato. Menos pontes, mais casas. Menos cargos, mais empregos. Menos blá blá blá. Já deverá ser o suficiente pra começar, pelo menos.

2009-05-04T11:55:00.002-03:00

É fogo na roupa.

Nem é preciso falar da estupidez que é colocar, no mesmo lugar, fogos de artifício e papel picado. Nem da besteira que é colocar aquela plataforma pra levantar o troféu que, aliás, é enorme, mas parece que é levíssimo. Oco, parece. Agora, alguém pode me explicar o que uns políticos estavam fazendo lá em cima? O que diabos tem a a ver o Ministro dos Esportes com o Corinthians campeão paulista?

2009-05-04T10:27:00.008-03:00

(imagem:cidadeverde.com)

Outro dia um amigo disse que eu ando pessimista e reclamão. Eu não. Mas é assim quando a gente reclama do que acha que está errado. Tem gente que diz que a gente tá chato, bobo, feio e cara de melão. Então. Eu não acredito que o Secretário de Educação Antonio José tenha dito que a culpa do mau resultado das escolas públicas estaduais do Piauí no Enem é das famílias dos alunos, que não dão atenção aos estudantes e não os auxiliam, em casa, nas tarefas passadas pela escola. Eu acho que se fosse alguém da “direita conservadora elitista com sobrenome empolado” eu acreditaria. Mas tá nos portais que foi ele. Então, considerando que alguém deve ter dito (e que espero que não tenha sido ele, que afinal é do PT, é Secretário Estadual de Educação, é professor e é gente boa), fica aqui a questão: porque será que as famílias não dão a “devida” atenção? Porque estão na fila do Bolsa-Família? Porque estão nas paradas de ônibus esperando a beleza do transporte público? Porque precisam trabalhar em dois, três, quatro empregos (se é que tem algum)? Porque estão nas filas dos hospitais? Porque são analfabetos de pai e mãe ou analfabetos funcionais? Ou porque são, mesmo, uns preguiçosos desalmados? É assim. Sempre foi. Quando o poder público não dá conta, transfere a responsabilidade para o povo. É assim na saúde, na educação, na fiscalização dos abusos dos políticos, na segurança. É sempre assim. Estejamos no lado direito ou esquerdo da rua.

2009-05-04T10:13:00.002-03:00

Não é preciso grande esforço intelectual para entender. A questão das passagens aéreas para parlamentares esbarra no óbvio. É óbvio que não deve haver cotas de passagens para os parlamentares, às nossas custas. Se houver, considerando-se a eterna possibilidade do fantástico no cotidiano, é mais óbvio ainda que tais passagens não estejam disponíveis à parentalha. Outro dia um “deles” falou na Tv algo como “eu sou médico, estaria ganhando muito mais se continuasse no meu consultório do que como político, é preciso que as pessoas entendam isso e parem de dizer que os parlamentares ganham muito”. Uai, volta pro consultório. É melhor pra todo mundo, né? Não precisa ficar lá em Brasília de favor. A gente agradece.

*a propósito, leia esse link.

2009-04-25T09:47:00.000-03:00

2009-04-24T15:07:00.005-03:00

Há poucos dias Susan Boyle era um exemplo de como somos preconceituosos, mesquinhos, arrogantes, e invariavelmente nos deixamos enganar pelas aparências. Uma "prova" de que somos, todos, fúteis. O vídeo de Susan Boyle nos chegou como um tapa na cara. E, por alguns instantes, choramos e pensamos que somos mesmo uns merdas, e que podemos ir além das convenções, das imposições da mídia e blá. Só que o preconceito não aceita desaforo. Susan Boyle já não parece mais Susan Boyle, e começa a se transformar na imagem que queremos ter de Susan Boyle. Uma voz daquelas não pode ter no pescoço o colar de Pedrita. Não pode ter cabelos grisalhos. Não pode ser gorda. Não pode ser feia. Não pode. A voz de Susan Boyle precisa ser reforçada por roupas que a emagreçam, precisa de uma dona mais jovem, precisa sair de uma garganta mais cool. E estamos todos repetindo: ah, agora ela está bonita. Agora ela está se cuidando. Agora ela parece alguém como nós. Não, Susan Boyle, você não pode ser diferente. Tem de ser uma de nós. Mesmo com sua voz, você tem de ser mais parecida com o que queremos que você seja. Nunca aprendemos, mesmo.

2009-04-20T16:06:00.004-03:00

Semana passada vi no Fantástico matéria sobre o “desligamento da memória”. Um cientista que experimenta um mecanismo para desligar conexões formadas no cérebro e fazer a pessoa esquecer fatos, comportamentos, pessoas. Lacuna Inc. Um dos mais the best of all time, Brilho Eterno de Uma Mente Sem Lembrança, já me fazia pensar nisso. Tem gente que diz não se arrepender de nada. E que não é preciso esquecer nada. A mim parece frase de perfil besta de Orkut. Eu queria, sim, esquecer muitas coisas. Não saber que existiram. Coisas, pessoas, fatos. Lugares. Não, não são “muitas”. Talvez, várias. Enfim. Adoro ficção científica virando realidade. Ou alguém tentando. Pílula pra apagar lembranças ou vícios ou o que. Genial. Não tenho medo. Acredito sinceramente que no meio de tudo de ruim que há por aí há chances de sabermos o que fazer com isso. Ninguém está imune a erros e megalomaníacos com sonho de dominar o mundo. Claro. Mas a gente sabe dar jeito neles. Ou não. Mas eu compraria um vidro e deixaria no armário do banheiro. Papo furado o “tudo serve de aprendizado”. Serve. Serve. Mas convenhamos que era melhor aprender de outro jeito. Então, esquece. E refaz a conexão de outro modo. Sim, o cientista do Fantástico diz que é possível. Tipo: te conheço, mas minha experiência com você foi uma bosta. Off. Não sei quem você é. Conheço outra vez. Puxa, que beleza de pessoa é você. Acredito que é possível redescobrir coisas, pessoas, lugares, olhando de uma posição meio passo mais à esquerda e, oh! Mas tem gente que não. Tem gente que não dá para apagar e conhecer de novo. Apaga, e fim. Não sei. Tenho dúvidas. Ah, falando de Oeiras. A primeira capital do Piauí. Adorei Oeiras. Na verdade, adorei Joca Oeiras e Bill. Eu não tomaria pílula para esquecer Oeiras. Quer dizer, vamos considerar que Oeiras seja inteira Joca, Bill e as pessoas que conheci. Stefano. Vivaldo. Outras, várias. Lúcia Vanda já conhecia. E o banquete na chegada. E os sorrisos e abraços e conversas e visitas e a história sob os pés durante dois dias. E os risos. E Ela, claro. Até porque com Ela nenhum lugar consegue ser ruim. Porque Ela é, agora, um pouco Oeiras também. Então, se as cidades são as pessoas, Oeiras é um lugar excepcional. Não sei a Oeiras dos outros. A que conheci, é. Abraço, Oeiras.

fotos de Oeiras: aqui e aqui.

2009-04-17T16:11:00.002-03:00

Fotos do lançamento de Coisas de Amor Largadas na Noite, em Oeiras, AQUI, no flickr do queridíssimo Joca Oeiras.

Volto já.

2009-04-13T14:46:00.002-03:00

(Ainda estou tentando encontrar palavras para contar o que foi o fim de semana em Oeiras. Quando encontrar, eu ponho aqui. Por enquanto, só esta foto, feita por mim na Sexta-Feira da Paixão)

2009-04-09T09:52:00.002-03:00

foto: André Gonçalves (eu)
(+ no flickr)

2009-04-06T16:16:00.002-03:00

CURSO DE EXTENSÃO - REDAÇÃO CRIATIVA
Com André Gonçalves e Samária Andrade
Início: 09 de maio
Local: CEUT - http://www.ceut.com.br/
APENAS 70 reais.
Poucas vagas. Matricule-se djá!

2009-04-03T08:32:00.001-03:00

Oi, Kuala Lumpur.

2009-03-30T15:04:00.002-03:00

Quem tem uns 40 anos e foi adolescente em Belo Horizonte lembra das Vassouras Princesinha. Mais pra frente, quem é de Teresina lembra do Sensacional. Lembra também do Raul Lopes. E do Agenor, o Agenor. Pena que não tem nada disso no You Tube. Mas agora temos o Urocenter. Um jingle que toca incessantemente nas rádios locais. Que virou videozinho fake e está aí embaixo. Me incomoda o diálogo travado agora há pouco com um amigo, que me contou quem fez o jingle. Quem fez nem vem ao caso. Mas esse amigo disse: “eu acho que propaganda boa é a que gera resultado”. E disse ainda: “nem sempre um texto com uma linguagem mais rasteira quer dizer que o resultado tem que ser ruim (muito pelo contrário), às vezes uma coisa bem lapidada passa despercebida quando uma coisa muito simples gera resultado”. Está claro o ponto de vista dele. Mas o problema é que ele é empresário da comunicação. E, quando alguém que é empresário de comunicação defende o tosco como alternativa viável para gerar resultados comerciais, é hora de questionar alguma coisa. É o caso da gente questionar e se questionar. Onde está a falha (se é que há uma)? Em nós, que achamos aquilo muito ruim, ou em quem acredita que aquilo tem algum valor e traz resultados? No público, que desaprendeu a gostar do bom e ama o ridículo? O que é “resultado”? Como se mede esse “resultado”? Onde está esse resultômetro? E que momento se dá essa ruptura entre nós e os outros? Lembro que Sthefany, a nossa diva, esteve no programa do Gugu. E há quem diga e apregoe que criticar os vídeos da Sthefany é preconceito de um grupo que não quer a inclusão das camadas “menos cultas” da sociedade no mundo digital bláblábláblá. Pode ser. Eu não sei se é. Quem sabe? Mas tenho medo dessa legitimização do tosco como instrumento de ascenção social, inclusão digital ou qualquer coisa do tipo. Me lembra o “sou pobre mas sou limpinho”. Não sei porque, mas lembra. Porque não me parece razoável que o “popular” tenha de ser tosco, feio, grosseiro. Porque quem defende o tosco como manifestação da cultura popular é que está difundindo preconceito, já que considera o mal-feito o único modo de existir da cultura popular. Partindo desse pressuposto, Cartola seria compositor da Calypso. Pois. Queria que algum estudioso da história da arte me dissesse se há algum momento na história do Homem em que a busca pelo belo, pelo harmonioso, pelo sutil, perdeu a guerra contra o abjeto. Por favor, ninguém venha exemplificar com a menina pichadora da Bienal porque aí é outra coisa completamente diferente, e eu estou do lado dela, a pichadora. É, já tentaram comparar, e é ridículo. Enfim, mas o assunto nem é arte, já que publicidade/propaganda não é arte. Apesar de usar elementos de arte e, por isso, ser tão perigosa quando mal utilizada. Então, é o caso da gente pensar. Porque do pensar em como mudar o que somos “enquanto profissionais” (texto à moda PT) depende nossa sobrevivência. Aliás, é o que mais tenho tentado fazer: chamar a mim e aos colegas para esse pensar. Porque eu, eu mesmo, acho que nem sei de muita coisa. Mas pode ser que tentando a gente consiga. Só pra constar, antes de se falar em “resultados”: Vassouras Princesinha, Raul Lopes, Jelta (a do Sensacional) e Agenor Artefatos estão fechados. Quebrados. Não existem mais. Não será o caso desse laboratório, espero. Espero mesmo.

* E nem vamos falar aqui dos aspectos técnicos do tal jingle, nem da coisificação da saúde, nem de outras coisas que vêm por aí quando eu tiver tempo, saco e conseguir organizar algum pensamento a respeito.

2009-03-30T13:24:00.002-03:00

Faz uns 8 ou 9 anos que tenho blog. Sou das primeiras levas de blogueiros, eu acho. Mas nunca quis fazer um blog sobre publicidade/propaganda. Nem quero. Sempre quis viver além da minha profissão. Conto nos dedos as vezes que postei algo sobre publicidade/propaganda em um blog. Nos últimos dias tem sido freqüente. Desculpas a quem não gostar. Não sei se é uma tentativa de purgar. De tentar acreditar outra vez. De questionar e acrescentar. Ou alguma utopia qualquer de que é possível mudar o mundo. De qualquer modo, vou falar mais algumas vezes sobre. Acredito sinceramente que a publicidade no mundo está em crise. No Brasil idem. No Piauí, obviamente, infinitamente mais. Acontece algo engraçado. As coisas boas chegam com atraso. As más se antecipam. Deve ser karma. Pode ser que não adiante nada. Deve acontecer isso, até: nada. Mas é minha vibe atual. Crer que a publicidade dominou o mundo com seus filhotes. E que isso não é bom. Mas que pode, quem sabe, ser. Pelo menos pode ajudar em alguma coisa. No mínimo, podemos tentar consertar algumas das merdas que produzimos. Então, pode sobrar pra alguém aqui. Algum colega. Algum amigo. Perdoa o mau jeito. O meu jeito.

2009-03-28T11:32:00.003-03:00

* Estou pensando sobre esta pérola da publicidade brasileira e posto alguma coisa a respeito assim que tiver algo minimamente compreensível.

2009-03-28T09:36:00.005-03:00

* Sim, e você, já tem o seu Coisas de Amor Largadas na Noite? Não? COMPRE DJÁ!

2009-03-27T12:38:00.001-03:00

Coisas de Amor Largadas na Noite no Mercado Livre.

COMPRE DJÁ!

2009-03-25T14:59:00.012-03:00

Não me incomoda que uma mulher na Romênia queira leiloar a virgindade e ganhar com isso cento e sei lá quantos mil euros.

Não creio que seja uma questão de "moral" ou "imoral".
De certo modo, "imoral" é tudo aquilo que os outros fazem e que não temos coragem de fazer.
O que me causa espanto é imaginar que há gente capaz de querer pagar uma fortuna para "tirar a virgindade" de alguém.
Isso sim, é algo a ser pensado.

* E, se você não sabe, estou no twitter faz tempo. @andrepiaui

2009-03-14T10:44:00.002-03:00

Sobre a campanha de Doritos.

Claro, também falo algo. Então. Algumas coisas me preocupam. O destino da propaganda, publicidade, enfim, disso que a gente faz. O que é que a gente faz? Ainda acreditam que a gente vende calças jeans. Que a gente vende biscoito. Que a gente vende perfume e refrigerante. Que a gente vende políticos e ganha eleições. A gente não vende nada disso. No more. A gente não vende mais nada. A gente é espelho. A gente reflete o que chega pra gente, da sociedade, do consumo, da escola, da família. Esse negócio que chamamos mundo. E aí eu lembro daqueles espelhos de parque de diversões, que muita gente, hoje, acho que nunca viu. Mas os espelhos de parque de diversões fazem assim: um reflete a imagem da gente mais gordo. Outro, mais alto. Outro, mais magro. Outro, anão. E a brincadeira é essa. Que a gente sabe e vai pra sala de espelhos para rir e ridicularizar a gente mesmo, e sai de lá pensando “que ridículo eu seria se fosse anão” (ou gordo, ou alto, ou magrelo). Então, Doritos. E o espelho com a logo Doritos na lateral mostra como somos, sem a gente perceber como realmente somos. E muita gente acha graça, porque o espelho está mostrando uma aberração que não somos nós. A gente acha que não somos nós. E é esse o perigo desse negócio que nós fazemos. Publicidade, propaganda, algo assim. Porque a gente não sabe (ou, finge) que está no grande parque de diversões que é a televisão. A gente não sabe (ou finge) que o preconceito travestido faz seu trottoir nas casas de milhões e milhões e milhões de iletrados, analfabetos, depravados, castos, libertinos, homofóbicos, gays, machistas, cultos, influentes, zés-ninguém, feministas, gordos, cegos e etc, etc, etc etc. E o espelho, disfarçado de humor e de gracinha, reflete e reforça o que achamos que somos. Porque a gente não pagou ingresso pra se divertir. A gente não sabe que aquilo ali é uma deformação propositada. Aí, a gente aceita e entende que é aquilo que somos, e diz que é assim mesmo e que não tem nada demais. Aí, sobre o politicamente correto. Que é chato, mesmo. O patrulhamento, que é chato, mesmo. Sobre a histeria, que é chata, mesmo. Mas a gente acha que quando é o outro quem reclama, é porque é um chato do politicamente correto, ou um dinossauro mal-humorado, ou um viadinho histérico. E, o outro, na verdade, é o ofendido. De Alex, o LLL: “quem sabe da ofensa é o ofendido”. O outro, na verdade, é quem nós não vimos porque o riso ajuda a reduzir a área de visão e não enxergar que alguém é ou foi feito de palhaço para nossa diversão.Então, não se trata só de “politicamente correto”. Se trata de foco correto. Ou, traduzindo: de se adotar não o chato “politicamente correto”, mas o correto. De lembrar que a gente reflete, e que a gente pode escolher o que refletir. A gente pode refletir os valores mais elevados ou os valores mais rasteiros. A publicidade (ou propaganda, who knows?) tem de lembrar que, em países, digamos, como dizer, como o Brasil, grande parte dos valores que a sociedade carrega vem da televisão e da própria publicidade (propaganda, who cares?). Então, somos, sim, responsáveis. Somos, sim, obrigados a pensar no outro, e parar de fingir que não tem nada demais. A gente tem de parar de acreditar que “puta merda, somos muito descolados e não temos preconceito, a gente só quer fazer coisas engraçadas”. É tão fácil. Ou a gente pode fazer outra opção. A de continuar acreditando que a nossa única função é vender calça jeans e biscoito horroroso tentando ser funny. E a gente pode continuar ajudando pessoas a se elegerem, seja quem elas forem, porque a gente vende sabonete. E a gente pode continuar a enfiar saco de Doritos na cara dos outros porque dançam YMCA ou cantam Like a Virgin. Claro que a gente pode. Você decide. E, quem sabe, até pode dividir isso com os amigos, né?

2009-03-07T12:01:00.002-03:00

2009-03-07T11:17:00.001-03:00

Coming soon!

2009-03-07T09:44:00.004-03:00

Palestra A Mulher na Propaganda
Ceut - 06/03/09
foto: Paula Fortes

2009-03-05T08:49:00.002-03:00

Olá, Japão!

*SAP: alô, zapón!

2009-03-03T18:21:00.004-03:00

Pelé disse uma vez que desde criança dormia com a bola. Abraçado, agarrado, beijando, cheirando a bola. A bola suja de lama. E não só ele. Ele e tantos outros. É quase uma unanimidade entre os craques que tratar a bola como “você” é o segredo do negócio. Intimidade com a redonda. Saber a reação da bola a cada tipo de toque. O efeito com a chapa do pé. O efeito em um chute de trivela. A hora de dar um bicudão. Como matar o esférico no peito, deixá-lo escorrer pelo corpo e bater de primeira no ângulo. Isso não se aprende de uma hora pra outra. É fruto da intimidade. Leva tempo. É resultado de anos de companheirismo. É simbiose. É vivência a dois. O craque e a bola.
Agora imagine que você é técnico da Seleção Brasileira. Talvez o Dunga. O exemplo caberia bem no Dunga. Aí você é o Dunga, e tem no time um monte de craques. Ou de jovens promessas. A Copa do Mundo é daqui a dois anos. Pensou? Tá.
Aí você chega pra turma no treino e diz: “olha, pessoal, a partir de hoje vocês só usam a bola uma hora por dia. Sabe como é, bola distrai. Vamos cuidar da tática, fazer musculação. Conversar com os repórteres. Essa coisa de bola não leva a lugar nenhum”.
É isso. É isso que estão fazendo em um monte de agências de publicidade. Tirando a bola do treinamento às vésperas da Copa. A morte do talento. O fim do craque.
Então, alguém pode me explicar porque agências de propaganda estão bloqueando o acesso ao MSN, ao Orkut, limitando o acesso à internet e seus blogs, flogs, facebooks e etceteras? Alguém pode dar um argumento minimamente razoável para proibir esse pessoal que devia ser a “vanguarda da comunicação” de bater bola todo dia com esse negocinho maluco e que muda todo dia, opa, já mudou, que a gente ainda chama de internet? Será que não entenderam que não se “aprende” a usar a internet e, sim, que se “usa” a internet para se comunicar? Ainda não viram o que está acontecendo, e estão aí, com a desculpa esfarrapada de “produtividade” e “foco” e “horas trabalhadas” para esconder que eles não estão entendendo coisa nenhuma? Que eles não sabem como criar uma empresa legal, e nem compromisso de seus funcionários, e ainda estão no meio da Revolução Industrial e seus métodos de mecanização humana?
Não se perde o foco no trabalho usando MSN. Quem “perde o foco” usando o MSN perderia “o foco” na sala do cafezinho, na saia da secretária, no espelho do banheiro, no cigarro na janela. Quem não produz por estar vendo vídeos no You Tube não produziria nada porque ia conversar sobre a balada com o loirinho do segundo andar. Claro, arautos do obtuso, não estou falando de médicos em sala de cirurgia, nem de pilotos de avião em hora de serviço, nem de motoboy acessando site de mulher pelada em cima da moto. Não sejam estúpidos. Óbvio que isso é outra coisa. Estamos falando de comunicação. Dessa coisa que agencias de publicidade, propaganda ou sei lá como chamá-las hoje, deveriam fazer. E que muitas não sabem mais como fazer, e a maioria nem vai descobrir como é que se comunicará com o “público-alvo” em quatro ou cinco anos. Aliás, público-alvo o caramba: hoje, é público-dardo. Ele atira na gente.
Estamos falando de compreender as novas possibilidades que essa coisa que ainda chamamos de internet nos dá. Ainda não temos intimidade com ela. Ainda não sabemos quem ela é, quem ela pode ser, e o que vai ser semana que vem. Não sabemos direito como matar a internet no peito e colocar no ângulo. Como rolar a bola nesse tapete virtual e deixar o cliente na cara do gol. Então, vamos treinar. Vamos deixar os craques descobrirem os segredos. Vamos deixar os craques dormirem com essa bola, trabalharem com ela, rolarem na grama com ela. Chega de musculação, e vamos pro desenvolvimento do talento. Os pernas de pau também vão se beneficiar, pode ter certeza. Entendam isso, queridos. Vamos voltar a ser vanguarda. Vamos ser criativos, outra vez. Faz tempo que a gente não é. E tem gente sendo em nosso lugar. Vamos tirar a bunda da cadeira e a cabeça do século XX. O futuro foi ontem, companheiro.
Hoje, já é amanhã.

2009-02-27T17:45:00.001-03:00

Pode ir armando o coreto e preparando aquele feijão preto: eu tô voltando.

2009-02-12T10:53:00.001-03:00

(Annie Leibovitz, para Vanity Fair)

2009-02-10T11:07:00.002-03:00

E o que você está fazendo aí que não está lá, beijando quem você ama?

2009-02-06T18:53:00.002-03:00

E aí, Stefhany?
Pelo menos um obrigado, né?
Sthefany no UOL

2009-01-29T15:39:00.000-03:00

Porque você não clica AQUI e vai ver umas fotos minhas?

2009-01-24T10:37:00.001-03:00

Para compensar a falha técnica no Urbano, o Multishow colocou em sua página principal uma entrevista comigo.
Tá AQUI.
Obrigado à Débora.

2009-01-22T16:57:00.002-03:00

Multishow

Well...
Acabo de receber e-mail da Lara, produtora do Multishow, dizendo que tiveram problemas técnicos com minha gravação e não conseguiram colocá-lo no programa que vai ao ar hoje.
A quem divulgou e quem estava esperando minha participação, minhas desculpas, e meu obrigado.

2009-01-22T15:08:00.001-03:00

O maior testemunho de que “O Curioso Caso de Benjamin Button” merece suas 13 indicações ao Oscar é o silêncio de quem sai da sala depois de sua exibição. Um silêncio marcado por movimentos lentos, por uma vontade de falar presa na garganta, e por um olhar diferente sobre o que é o nascer, o envelhecer, o morrer e, principalmente, sobre o viver.
O Curioso Caso de Benjamin Button é classificado como “drama”. É um erro, digamos assim. O filme é uma fábula. Uma, com o perdão do trocadilho, fabulosa fábula sobre a condição humana. Sobre o eterno correr atrás de um tempo que não, senhores, não existe mais. “Benjamim” é uma fabula que se dá ao direito de mostrar Benjamin como portador de uma doença, mas em nenhum momento revelar qual é a doença, ou tentar explicar nada. Não é preciso explicar nada. É preciso entender.
É um filme sobre perdas. Sobre a eterna impossibilidade de se ter isso e aquilo: ou se tem isso, ou aquilo. Todos os personagens ganham uma coisa, mas perdem outra. Benjamin tem cabeça e alma de criança, mas corpo de velho. É adolescente, mas cinquentão. É quarentão, mas adolescente. É velho, mas criança. Nasce. E, nascendo, morre. Não é isso mesmo, a vida? Não é isso mesmo o que acontece todos os dias?
Benjamin é infeliz. Apenas em um momento no filme ele parece realizado, completo, feliz, vivo: quando encontra física e amorosamente a mulher que sempre quis. Não à toa é o momento propositadamente mais clichê do filme, com pintura de apartamento pelo casal, sexo no colchão na sala, música dos Beatles. Porque a felicidade está no clichê. E é fugaz. Logo o clima onírico dá lugar à sombra e à realidade, fantasiada de realismo fantástico: Benjamin rejuvenesce fisicamente, e envelhece por dentro. E aquele momento único se transforma em saudade, lembrança, impossibilidade.
O Curioso Caso de Benjamin Button é uma aula de cinema. David Fincher e Brad Pitt formam uma dupla como poucas, hoje em dia. Como Johnny Depp e Tim Burton, talvez. Eric Roth, o mesmo roteirista de Forrest Gump, repete fórmulas usadas (como mostra vídeo que rola por aí na Internet). Mas há uma diferença entre fórmulas repetidas e fórmulas gastas. Roth acerta em cheio de novo e propõe uma diferença fundamental entre Gump e Button: Gump é o idiota que dá certo, e que corre atrás de algo que nem sabe o que é. O que lembra um pouco de nós. Mas Button é cada um de nós por inteiro. Corre atrás de uma felicidade impossível. Corre atrás do encontro entre ele e ele mesmo, entre o que ele sente e o que ele é. Se ele encontra, é coisa para você assistir e pensar e chegar à sua conclusão.
O certo é que nem interessa se “O Curioso Caso de Benjamin Button”, ou David Fincher, ou Brad Pitt ou alguém vai ganhar um Oscar com essa história, uma das mais delicadas obras sobre o tempo e a existência humana. Interessa é que quem o assiste leva para casa um sentimento peculiar e uma missão: a de se aventurar mais pela vida, na maior de todas as aventuras. A aventura de conhecer a si mesmo, de aceitar as coisas como elas são e de entender que não se pode ganhar a corrida contra o tempo.
Podemos, no máximo, usá-lo melhor.

2009-01-22T10:54:00.000-03:00

Entrevista minha no ótimo site do Medplan.